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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
Mais en 93, où nous sommes, les rues de Paris avaient encore tout l'aspect grandiose et farouche des
commencements. Elles avaient leurs orateurs, Varlet qui promenait une baraque roulante du haut de
laquelle il haranguait les passants, leurs héros, dont un s'appelait " le capitaine des bâtons ferrés ", leurs
favoris, Guffroy, l'auteur du pamphlet Rougiff. Quelques-unes de ces popularités étaient malfaisantes ;
d'autres étaient saines. Une entre toutes était honnête et fatale: c'était celle de Cimourdain.
II. CIMOURDAIN
Cimourdain était une conscience pure, mais sombre. Il avait en lui l'absolu. Il avait été prêtre, ce qui est
grave. L'homme peut, comme le ciel, avoir une sérénité noire ; il suffit que quelque chose fasse en lui la
nuit. La prêtrise avait fait la nuit dans Cimourdain. Qui a été prêtre l'est.
Ce qui fait la nuit en nous peut laisser en nous les étoiles. Cimourdain était plein de vertus et de vérités,
mais qui brillaient dans les ténèbres.
Son histoire était courte à faire. Il avait été curé de village et précepteur dans une grande maison ; puis un
petit héritage lui était venu, et il s'était fait libre.
C'était par-dessus tout un opiniâtre. Il se servait de la méditation comme on se sert d'une tenaille ; il ne se
croyait le droit de quitter une idée que lorsqu'il était arrivé au bout ; il pensait avec acharnement. Il savait
toutes les langues de l'Europe et un peu les autres ; cet homme étudiait sans cesse, ce qui l'aidait à porter
sa chasteté, mais rien de plus dangereux qu'un tel refoulement.
Prêtre, il avait, par orgueil, hasard ou hauteur d'âme, observé ses voeux ; mais il n'avait pu garder sa
croyance. La science avait démoli sa foi ; le dogme s'était évanoui en lui. Alors, s'examinant, il s'était
senti comme mutilé, et, ne pouvant se défaire prêtre, il avait travaillé à se refaire homme, mais d'une
façon austère ; on lui avait ôté la famille, il avait adopté la patrie ; on lui avait refusé une femme, il avait
épousé l'humanité. Cette plénitude énorme, au fond, c'est le vide.
Ses parents, paysans, en le faisant prêtre, avaient voulu le faire sortir du peuple ; il était rentré dans le
peuple.
Et il y était rentré passionnément. Il regardait les souffrants avec une tendresse redoutable. De prêtre il
était devenu philosophe, et de philosophe athlète. Louis XV vivait encore que déjà Cimourdain se sentait
vaguement républicain. De quelle république? De la république de Platon peut-être, et peut-être aussi de
la république de Dracon.
Défense lui étant faite d'aimer, il s'était mis à haïr. Il haïssait les mensonges, la monarchie, la théocratie,
son habit de prêtre ; il haïssait le présent, et il appelait à grands cris l'avenir ; il le pressentait, il
l'entrevoyait d'avance, il le devinait effrayant et magnifique ; il comprenait, pour le dénoûment de la
lamentable misère humaine, quelque chose comme un vengeur qui serait un libérateur. Il adorait de loin
la catastrophe.
En 1789, cette catastrophe était arrivée, et l'avait trouvé prêt. Cimourdain s'était jeté dans ce vaste
renouvellement humain avec logique, c'est-à-dire, pour un esprit de sa trempe, inexorablement ; la
logique ne s'attendrit pas. Il avait vécu les grandes années révolutionnaires, et avait eu le tressaillement
de tous ces souffles: 89, la chute de la Bastille, la fin du supplice des peuples ; 90, le 4 août, la fin de la
féodalité ; 91, Varennes, la fin de la royauté ; 92, l'avènement de la République. Il avait vu se lever la
Révolution ; il n'était pas homme à avoir peur de cette géante ; loin de là, cette croissance de tout l'avait
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