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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
C'était l'objet qui avait déjà attiré l'attention du marquis quand il était au haut de la dune.
- Ne sonne-t-on pas le tocsin? demanda le marquis.
- Oui.
- A cause de quoi?
- Evidemment à cause de vous.
- Mais on ne l'entend pas?
- C'est le vent qui empêche.
L'homme continua:
- Vous avez vu votre affiche?
- Oui.
- On vous cherche.
Et, jetant un regard du côté de la métairie, il ajouta:
- Il y a là un demi-bataillon.
- De républicains?
- Parisiens.
- Eh bien, dit le marquis, marchons.
Et il fit un pas vers la métairie.
L'homme lui saisit le bras.
- N'y allez pas.
- Et où voulez-vous que j'aille?
- Chez moi.
Le marquis regarda le mendiant.
- Ecoutez, monsieur le marquis, ce n'est pas beau chez moi, mais c'est sûr. Une cabane plus basse qu'une
cave. Pour plancher un lit de varech, pour plafond un toit de branches et d'herbe. Venez. A la métairie
vous seriez fusillé. Chez moi vous dormirez. Vous devez être las ; et demain matin les bleus se seront
remis en marche, et vous irez où vous voudrez.
Le marquis considérait cet homme.
- De quel côté êtes-vous donc? demanda le marquis ; êtes-vous républicain? êtes-vous royaliste?
- Je suis un pauvre.
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