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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
- J'irai partout.
- Et prends garde. Car dans ce pays-ci on est facilement un homme mort.
- La mort, cela ne me regarde point. Qui fait son premier pas use peut-être ses derniers souliers.
- Tu es un brave.
- Et si l'on me demande le nom de monseigneur?
- On ne doit pas le savoir encore. Tu diras que tu ne le sais pas, et ce sera la vérité.
- Où reverrai-je monseigneur?
- Où je serai.
- Comment le saurai-je?
- Parce que tout le monde le saura. Avant huit jours on parlera de moi, je ferai des exemples, je vengerai
le roi et la religion, et tu reconnaîtras bien que c'est de moi qu'on parle.
- J'entends.
- N'oublie rien.
- Soyez tranquille.
- Pars maintenant. Que Dieu te conduise. Va.
- Je ferai tout ce que vous m'avez dit. J'irai. Je parlerai. J'obéirai. Je commanderai.
- Bien.
- Et si je réussis...
- Je te ferai chevalier de Saint-Louis.
- Comme mon frère ; et si je ne réussis pas, vous me ferez fusiller.
- Comme ton frère.
- C'est dit, monseigneur.
Le vieillard baissa la tête et sembla tomber dans une sévère rêverie. Quand il releva les yeux, il était seul.
Halmalo n'était plus qu'un point noir s'enfonçant dans l'horizon.
Le soleil venait de se coucher.
Les goëlands et les mouettes à capuchon rentraient ; la mer c'est dehors.
On sentait dans l'espace cette espèce d'inquiétude qui précède la nuit ; les rainettes coassaient, les jaquets
s'envolaient des flaques d'eau en sifflant, les mauves, les freux, les carabins, les grolles, faisaient leur
vacarme du soir ; les oiseaux de rivage s'appelaient ; mais pas un bruit humain. La solitude était
profonde. Pas une voile dans la baie, pas un paysan dans la campagne. A perte de vue l'étendue déserte.
Les grands chardons des sables frissonnaient. Le ciel blanc du crépuscule jetait sur la grève une vaste
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