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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
La Tourgue, c'était la monarchie ; la guillotine, c'était la révolution.
Confrontation tragique.
D'un côté, la dette ; de l'autre, l'échéance. D'un côté, l'inextricable complication gothique, le serf, le
seigneur, l'esclave, le maître, la roture, la noblesse, le code multiple ramifié en coutumes, le juge et le
prêtre coalisés, les ligatures innombrables, le fisc, les gabelles, la mainmorte, les capitations, les
exceptions, les prérogatives, les préjugés, les fanatismes, le privilège royal de banqueroute, le sceptre, le
trône, le bon plaisir, le droit divin ; de l'autre, cette chose simple, un couperet.
D'un côté, le noeud ; de l'autre, la hache.
La Tourgue avait été longtemps seule dans ce désert. Elle était là avec ses mâchicoulis d'où avaient
ruisselé l'huile bouillante, la poix enflammée et le plomb fondu, avec ses oubliettes pavées d'ossements,
avec sa chambre aux écartèlements, avec la tragédie énorme dont elle était remplie ; elle avait dominé de
sa figure funeste cette forêt, elle avait eu dans cette ombre quinze siècles de tranquillité farouche, elle
avait été dans ce pays l'unique puissance, l'unique respect et l'unique effroi ; elle avait régné ; elle avait
été, sans partage, la barbarie ; et tout à coup elle voyait se dresser devant elle et contre elle, quelque
chose, - plus que quelque chose, - quelqu'un d'aussi horrible qu'elle, la guillotine.
La pierre semble quelquefois avoir des yeux étranges. Une statue observe, une tour guette, une façade
d'édifice contemple. La Tourgue avait l'air d'examiner la guillotine.
Elle avait l'air de s'interroger.
Qu'était-ce que cela?
Il semblait que cela était sorti de terre.
Et cela en était sorti en effet.
Dans la terre fatale avait germé l'arbre sinistre. De cette terre, arrosée de tant de sueurs, de tant de larmes,
de tant de sang, de cette terre où avaient été creusées tant de fosses, tant de tombes, tant de cavernes, tant
d'embûches, de cette terre où avaient pourri toutes les espèces de morts faits par toutes les espèces de
tyrannies, de cette terre superposée à tant d'abîmes, et où avaient été enfouis tant de forfaits, semences
affreuses, de cette terre profonde, était sortie, au jour marqué, cette inconnue, cette vengeresse, cette
féroce machine porte-glaive, et 93 avait dit au vieux monde:
- Me voilà.
Et la guillotine avait le droit de dire au donjon:
- Je suis ta fille.
Et en même temps le donjon, car ces choses fatales vivent d'une vie obscure, se sentait tué par elle.
La Tourgue, devant la redoutable apparition, avait on ne sait quoi d'effaré. On eût dit qu'elle avait peur.
La monstrueuse masse de granit était majestueuse et infâme, cette planche avec son triangle était pire. La
toute-puissante déchue avait l'horreur de la toute-puissante nouvelle. L'histoire criminelle considérait
l'histoire justicière. La violence d'autrefois se comparait à la violence d'à présent ; l'antique forteresse,
l'antique prison, l'antique seigneurie, où avaient hurlé les patients démembrés, la construction de guerre
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