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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
Un certain temps se passa ainsi. Cimourdain lui demanda:
- A quoi penses-tu?
- A l'avenir, dit Gauvain.
Et il retomba dans sa méditation. Cimourdain se leva du lit de paille où ils étaient assis tous les deux.
Gauvain ne s'en aperçut pas. Cimourdain, couvant du regard le jeune homme pensif, recula lentement
jusqu'à la porte, et sortit. Le cachot se referma.
VI. CEPENDANT LE SOLEIL SE LEVE
Le jour ne tarda pas à poindre à l'horizon.
En même temps que le jour, une chose étrange, immobile, surprenante, et que les oiseaux du ciel ne
connaissaient pas, apparut sur le plateau de la Tourgue au-dessus de la forêt de Fougères.
Cela avait été mis là dans la nuit. C'était dressé, plutôt que bâti. De loin sur l'horizon c'était une silhouette
faite de lignes droites et dures ayant l'aspect d'une lettre hébraïque ou d'un de ces hiéroglyphes d'Egypte
qui faisaient partie de l'alphabet de l'antique énigme.
Au premier abord, l'idée que cette chose éveillait était l'idée de l'inutile. Elle était là parmi les bruyères en
fleur. On se demandait à quoi cela pouvait servir. Puis on sentait venir un frisson. C'était une sorte de
tréteau ayant pour pieds quatre poteaux. A un bout du tréteau, deux hautes solives, debout et droites,
reliées à leur sommet par une traverse, élevaient et tenaient suspendu un triangle qui semblait noir sur
l'azur du matin. A l'autre bout du tréteau, il y avait une échelle. Entre les deux solives, en bas, au-dessous
du triangle, on distinguait une sorte de panneau composé de deux sections mobiles qui, en s'ajustant l'une
à l'autre, offraient au regard un trou rond à peu près de la dimension du cou d'un homme. La section
supérieure du panneau glissait dans une rainure, de façon à pouvoir se hausser ou s'abaisser. Pour
l'instant, les deux croissants qui en se rejoignant formaient le collier étaient écartés. On apercevait au
pied des deux piliers portant le triangle une planche pouvant tourner sur charnière et ayant l'aspect d'une
bascule. A côté de cette planche il y avait un panier long, et entre les deux piliers, en avant, et à
l'extrémité du tréteau, un panier carré. C'était peint en rouge. Tout était en bois, excepté le triangle qui
était en fer. On sentait que cela avait été construit par des hommes, tant c'était laid, mesquin et petit ; et
cela aurait mérité d'être apporté là par des génies, tant c'était formidable.
Cette bâtisse difforme, c'était la guillotine.
En face, à quelques pas, dans le ravin, il y avait un autre monstre, la Tourgue. Un monstre de pierre
faisant pendant au monstre de bois. Et, disons-le, quand l'homme a touché au bois et à la pierre, le bois et
la pierre ne sont plus ni bois ni pierre, et prennent quelque chose de l'homme. Un édifice est un dogme,
une machine est une idée.
La Tourgue était cette résultante fatale du passé qui s'appelait la Bastille à Paris, la Tour de Londres en
Angleterre, le Spielberg en Allemagne, l'Escurial en Espagne, le Kremlin à Moscou, le château
Saint-Ange à Rome.
Dans la Tourgue étaient condensés quinze cents ans, le moyen âge, le vasselage, la glèbe, la féodalité ;
dans la guillotine une année, 93 ; et ces douze mois faisaient contre-poids à ces quinze siècles.
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