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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
Gauvain continua:
- D'ailleurs, que m'importe la tempête, si j'ai la boussole, et que me font les événements, si j'ai ma
conscience!
Et il ajouta de cette voix basse qui est aussi la voix solennelle:
- Il y a quelqu'un qu'il faut toujours laisser faire.
- Qui? demanda Cimourdain.
Gauvain leva le doigt au-dessus de sa tête. Cimourdain suivit du regard la direction de ce doigt levé, et, à
travers la voûte du cachot, il lui sembla voir le ciel étoilé.
Ils se turent encore.
Cimourdain reprit:
- Société plus grande que nature. Je te le dis, ce n'est plus le possible, c'est le rêve.
- C'est le but. Autrement, à quoi bon la société? Restez dans la nature. Soyez les sauvages. Otaïti est un
paradis. Seulement, dans ce paradis on ne pense pas. Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un
paradis bête. Mais non, point d'enfer. Soyons la société humaine. Plus grande que nature. Oui. Si vous
n'ajoutez rien à la nature, pourquoi sortir de la nature? Alors, contentez-vous du travail comme la fourmi,
et du miel comme l'abeille. Restez la bête ouvrière au lieu d'être l'intelligence reine. Si vous ajoutez
quelque chose à la nature, vous serez nécessairement plus grand qu'elle ; ajouter, c'est augmenter ;
augmenter, c'est grandir. La société, c'est la nature sublimée. Je veux tout ce qui manque aux ruches, tout
ce qui manque aux fourmilières, les monuments, les arts, la poésie, les héros, les génies. Porter des
fardeaux éternels, ce n'est pas la loi de l'homme. Non, non, non, plus de parias, plus d'esclaves, plus de
forçats, plus de damnés! Je veux que chacun des attributs de l'homme soit un symbole de civilisation et
un patron de progrès ; je veux la liberté devant l'esprit, l'égalité devant le coeur, la fraternité devant l'âme.
Non! plus de joug! l'homme est fait, non pour traîner des chaînes, mais pour ouvrir des ailes. Plus
d'homme reptile. Je veux la transfiguration de la larve en lépidoptère ; je veux que le ver de terre se
change en une fleur vivante, et s'envole. Je veux...
Il s'arrêta. Son oeil devint éclatant.
Ses lèvres remuaient. Il cessa de parler.
La porte était restée ouverte. Quelque chose des rumeurs du dehors pénétrait dans le cachot. On entendait
de vagues clairons, c'était probablement la diane ; puis des crosses de fusil sonnant à terre, c'étaient les
sentinelles qu'on relevait ; puis, assez près de la tour, autant qu'on en pouvait juger dans l'obscurité, un
mouvement pareil à un remuement de planches et de madriers, avec des bruits sourds et intermittents qui
ressemblaient à des coups de marteau.
Cimourdain, pâle, écoutait. Gauvain n'entendait pas.
Sa rêverie était de plus en plus profonde. Il semblait qu'il ne respirât plus, tant il était attentif à ce qu'il
voyait sous la voûte visionnaire de son cerveau. Il avait de doux tressaillements. La clarté d'aurore qu'il
avait dans la prunelle grandissait.
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