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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
l'incendie. Gauvain, Cimourdain, Guéchamp donnaient des ordres. Que faire? Il y avait à peine quelques
seaux d'eau à puiser dans le maigre ruisseau du ravin. L'angoisse allait croissant. Tout le rebord du
plateau était couvert de visages effarés qui regardaient.
Ce qu'on voyait était effroyable.
On regardait, et l'on n'y pouvait rien.
La flamme, par le lierre qui avait pris feu, avait gagné l'étage d'en haut. Là elle avait trouvé le grenier
plein de paille et elle s'y était précipitée. Tout le grenier brûlait maintenant. La flamme dansait ; la joie de
la flamme, chose lugubre. Il semblait qu'un souffle scélérat attisait ce bûcher. On eût dit que
l'épouvantable Imânus tout entier était là changé en tourbillon d'étincelles, vivant de la vie meurtrière du
feu, et que cette âme monstre s'était faite incendie. L'étage de la bibliothèque n'était pas encore atteint, la
hauteur de son plafond et l'épaisseur de ses murs retardaient l'instant où il prendrait feu, mais cette
minute fatale approchait ; il était léché par l'incendie du premier étage et caressé par celui du troisième.
L'affreux baiser de la mort l'effleurait. En bas une cave de lave, en haut une voûte de braise ; qu'un trou
se fît au plancher, c'était l'écroulement dans la cendre rouge ; qu'un trou se fît au plafond, c'était
l'ensevelissement sous les charbons ardents. René-Jean, Gros-Alain et Georgette ne s'étaient pas encore
réveillés, ils dormaient du sommeil profond et simple de l'enfance, et, à travers les plis de flamme et de
fumée qui tour à tour couvraient et découvraient les fenêtres, on les apercevait dans cette grotte de feu, au
fond d'une lueur de météore, paisibles, gracieux, immobiles, comme trois enfants-Jésus confiants
endormis dans un enfer ; et un tigre eût pleuré de voir ces roses dans cette fournaise et ces berceaux dans
ce tombeau.
Cependant la mère se tordait les bras:
- Au feu! je crie au feu! on est donc des sourds qu'on ne vient pas! on me brûle mes enfants! arrivez
donc, vous les hommes qui êtes là. Voilà des jours et des jours que je marche, et c'est comme ça que je
les retrouve! Au feu! au secours! des anges! dire que ce sont des anges! Qu'est-ce qu'ils ont fait, ces
innocents-là! moi on m'a fusillée, eux on les brûle! qui est-ce donc qui fait ces choses-là! Au secours!
sauvez mes enfants! est-ce que vous ne m'entendez pas? une chienne, on aurait pitié d'une chienne! Mes
enfants! mes enfants ! ils dorment! Ah! Georgette! je vois son petit ventre à cet amour! René-Jean!
Gros-Alain! c'est comme cela qu'ils s'appellent. Vous voyez bien que je suis leur mère. Ce qui se passe
dans ce temps-ci est abominable. J'ai marché des jours et des nuits. Même que j'ai parlé ce matin à une
femme. Au secours! au secours! au feu! On est donc des monstres! C'est une horreur! l'aîné n'a pas cinq
ans, la petite n'a pas deux ans. Je vois leurs petites jambes nues. Ils dorment, bonne sainte Vierge! la
main du ciel me les rend et la main de l'enfer me les reprend. Dire que j'ai tant marché! Mes enfants que
j'ai nourris de mon lait! moi qui me croyais malheureuse de ne pas les retrouver! Ayez pitié de moi! Je
veux mes enfants, il me faut mes enfants! C'est pourtant vrai qu'ils sont là dans le feu! Voyez mes
pauvres pieds comme ils sont tout en sang. Au secours! Ce n'est pas possible qu'il y ait des hommes sur
la terre et qu'on laisse ces pauvres petits mourir comme cela! au secours! à l'assassin! Des choses comme
on n'en voit pas de pareilles. Ah! les brigands! Qu'est-ce que c'est que cette affreuse maison-là? On me
les a volés pour me les tuer! Jésus misère ! je veux mes enfants. Oh! je ne sais pas ce que je ferais! Je ne
veux pas qu'ils meurent! au secours! au secours! au secours! Oh! s'ils devaient mourir comme cela, je
tuerais Dieu!
En même temps que la supplication terrible de la mère, des voix s'élevaient sur le plateau et dans le ravin:
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