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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
dormaient pendant ce temps-là.
L'acharnement augmentait. La retirade tenait bon. Rien de plus malaisé à forcer que ce genre de barricade
en chevron rentrant. Si les assiégés avaient contre eux le nombre, ils avaient pour eux la position. La
colonne d'attaque perdait beaucoup de monde. Alignée et allongée dehors au pied de la tour, elle
s'enfonçait lentement dans l'ouverture de la brèche, et se raccourcissait, comme une couleuvre qui entre
dans son trou.
Gauvain, qui avait des imprudences de jeune chef, était dans la salle basse au plus fort de la mêlée, avec
toute la mitraille autour de lui. Ajoutons qu'il avait la confiance de l'homme qui n'a jamais été blessé.
Comme il se retournait pour donner un ordre, une lueur de mousqueterie éclaira un visage tout près de
lui.
- Cimourdain! s'écria-t-il, qu'est-ce que vous venez faire ici?
C'était Cimourdain en effet. Cimourdain répondit:
- Je viens être près de toi.
- Mais vous allez vous faire tuer!
- Hé bien, toi, qu'est-ce que tu fais donc?
- Mais je suis nécessaire ici. Vous pas.
- Puisque tu y es, il faut que j'y sois.
- Non, mon maître.
- Si, mon enfant!
Et Cimourdain resta près de Gauvain.
Les morts s'entassaient sur les pavés de la salle basse.
Bien que la retirade ne fût pas forcée encore, le nombre évidemment devait finir par vaincre. Les
assaillants étaient à découvert et les assaillis étaient à l'abri ; dix assiégeants tombaient contre un assiégé,
mais les assiégeants se renouvelaient. Les assiégeants croissaient et les assiégés décroissaient.
Les dix-neuf assiégés étaient tous derrière la retirade, l'attaque étant là. Ils avaient des morts et des
blessés. Quinze tout au plus combattaient encore. Un des plus farouches, Chante-en-hiver, avait été
affreusement mutilé. C'était un Breton trapu et crépu, de l'espèce petite et vivace. Il avait un oeil crevé et
la mâchoire brisée. Il pouvait encore marcher. Il se traîna dans l'escalier en spirale, et monta dans la
chambre du premier étage, espérant pouvoir là prier et mourir.
Il s'était adossé au mur près de la meurtrière pour tâcher de respirer un peu.
En bas la boucherie devant la retirade était de plus en plus horrible. Dans une intermittence, entre deux
décharges, Cimourdain éleva la voix:
- Assiégés! cria-t-il. Pourquoi faire couler le sang plus longtemps? Vous êtes pris. Rendez-vous. Songez
que nous sommes quatre mille cinq cents contre dix-neuf, c'est-à-dire plus de deux cents contre un.
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