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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
C'est pourquoi il avait envoyé chercher à Fougères la guillotine. On vient de la voir en route.
Tuer Lantenac, c'était tuer la Vendée ; tuer la Vendée, c'était sauver la France. Cimourdain n'hésitait pas.
Cet homme était à l'aise dans la férocité du devoir.
Le marquis semblait perdu ; de ce côté Cimourdain était tranquille, mais il était inquiet d'un autre côté.
La lutte serait certainement affreuse ; Gauvain la dirigerait, et voudrait s'y mêler peut-être ; il y avait du
soldat dans ce jeune chef ; il était homme à se jeter dans ce pugilat ; pourvu qu'il n'y fût pas tué?
Gauvain! son enfant! l'unique affection qu'il eût sur la terre! Gauvain avait eu du bonheur jusque-là, mais
le bonheur se lasse. Cimourdain tremblait. Sa destinée avait cela d'étrange qu'il était entre deux Gauvain,
l'un dont il voulait la mort, l'autre dont il voulait la vie.
Le coup de canon qui avait secoué Georgette dans son berceau et appelé la mère du fond des solitudes
n'avait pas fait que cela. Soit hasard, soit intention du pointeur, le boulet, qui n'était pourtant qu'un boulet
d'avertissement, avait frappé, crevé et arraché à demi l'armature de barreaux de fer qui masquait et
fermait la grande meurtrière du premier étage de la tour. Les assiégés n'avaient pas eu le temps de réparer
cette avarie.
Les assiégés s'étaient vantés. Ils avaient très peu de munitions. Leur situation, insistons-y, était plus
critique encore que les assiégeants ne le supposaient. S'ils avaient eu assez de poudre, ils auraient fait
sauter la Tourgue, eux et l'ennemi dedans ; c'était leur rêve ; mais toutes leurs réserves étaient épuisées.
A peine avaient-ils trente coups à tirer par homme. Ils avaient beaucoup de fusils, d'espingoles et de
pistolets, et peu de cartouches. Ils avaient chargé toutes les armes afin de pouvoir faire un feu continu ;
mais combien de temps durerait ce feu? Il fallait à la fois le nourrir et le ménager. Là était la difficulté.
Heureusement - bonheur sinistre - la lutte serait surtout d'homme à homme, et à l'arme blanche ; au sabre
et au poignard. On se colleterait plus qu'on ne se fusillerait. On se hacherait ; c'était là leur espérance.
L'intérieur de la tour semblait inexpugnable. Dans la salle basse où aboutissait le trou de brèche, était la
retirade, cette barricade savamment construite par Lantenac, qui obstruait l'entrée. En arrière de la
retirade, une longue table était couverte d'armes chargées, tromblons, carabines et mousquetons, et de
sabres, de haches et de poignards. N'ayant pu utiliser pour faire sauter la tour le cachot-crypte des
oubliettes qui communiquait avec la salle basse, le marquis avait fait fermer la porte de ce caveau.
Au-dessus de la salle basse était la chambre ronde du premier étage à laquelle on n'arrivait que par une
vis-de-Saint-Gilles très étroite ; cette chambre, meublée, comme la salle basse, d'une table couverte
d'armes toutes prêtes et sur lesquelles on n'avait qu'à mettre la main, était éclairée par la grande
meurtrière dont un boulet venait de défoncer le grillage ; au-dessus de cette chambre, l'escalier en spirale
menait à la chambre ronde du second étage où était la porte de fer donnant sur le pont-châtelet. Cette
chambre du second s'appelait indistinctement la chambre de la porte de fer ou la chambre des miroirs, à
cause de beaucoup de petits miroirs, accrochés à cru sur la pierre nue à de vieux clous rouillés, bizarre
recherche mêlée à la sauvagerie. Les chambres d'en haut ne pouvant être utilement défendues, cette
chambre des miroirs était ce que Mannesson-Mallet, le législateur des places fortes, appelle " le dernier
poste où les assiégés font une capitulation ". Il s'agissait, nous l'avons dit déjà, d'empêcher les assiégeants
d'arriver là.
Cette chambre ronde du second étage était éclairée par des meurtrières ; pourtant une torche y brûlait.
Cette torche, plantée dans une torchère de fer pareille à celle de la salle basse, avait été allumée par
l'Imânus qui avait placé tout à côté l'extrémité de la mèche soufrée. Soins horribles.
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