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Victor Hugo - Quatre-vingt-treize
- Pauvre paroissienne! dit la vivandière.
- Les gens se battent, balbutia la femme. Je suis toute entourée de coups de fusil. Je ne sais pas ce qu'on
se veut. On m'a tué mon mari. Je n'ai compris que ça.
Le sergent fit sonner à terre la crosse de son fusil, et cria:
- Quelle bête de guerre! nom d'une bourrique!
La femme continua:
- La nuit passée, nous avons couché dans une émousse.
- Tous les quatre?
- Tous les quatre.
- Couché?
- Couché.
- Alors, dit le sergent, couché debout.
Et il se tourna vers les soldats:
- Camarades, un gros vieux arbre creux et mort où un homme peut se fourrer comme dans une gaîne, ces
sauvages appellent ça une émousse. Qu'est-ce que vous voulez? Ils ne sont pas forcés d'être de Paris.
- Coucher dans le creux d'un arbre! dit la vivandière, et avec trois enfants!
- Et, reprit le sergent, quand les petits gueulaient, pour les gens qui passaient et qui ne voyaient rien du
tout, ça devait être drôle d'entendre un arbre crier: Papa, maman!
- Heureusement c'est l'été, soupira la femme.
Elle regardait la terre, résignée, ayant dans les yeux l'étonnement des catastrophes.
Les soldats silencieux faisaient cercle autour de cette misère.
Une veuve, trois orphelins, la fuite, l'abandon, la solitude, la guerre grondant tout autour de l'horizon, la
faim, la Soif, pas d'autre nourriture que l'herbe, pas d'autre toit que le ciel.
Le sergent s'approcha de la femme et fixa ses yeux sur l'enfant qui tétait. La petite quitta le sein, tourna
doucement la tête, regarda avec ses belles prunelles bleues l'effrayante face velue, hérissée et fauve qui se
penchait sur elle, et se mit à sourire.
Le sergent se redressa et l'on vit une grosse larme rouler sur sa joue et s'arrêter au bout de sa moustache
comme une perle.
Il éleva la voix.
- Camarades, de tout ça je conclus que le bataillon va devenir père. Est-ce convenu? Nous adoptons ces
trois enfants-là.
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