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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
de Quasimodo s'ouvrait aussi de plus en plus phosphorique et flamboyant. Enfin la grande volée
commençait, toute la tour tremblait, charpentes, plombs, pierres de taille, tout grondait à la fois, depuis
les pilotis de la fondation jusqu'aux trèfles du couronnement. Quasimodo alors bouillait à grosse écume;
il allait, venait; il tremblait avec la tour de la tête aux pieds. La cloche, déchaînée et furieuse, présentait
alternativement aux deux parois de la tour sa gueule de bronze d'où s'échappait ce souffle de tempête
qu'on entend à quatre lieues. Quasimodo se plaçait devant cette gueule ouverte; il s'accroupissait, se
relevait avec les retours de la cloche, aspirait ce souffle renversant, regardait tour à tour la place profonde
qui fourmillait à deux cents pieds au-dessous de lui et l'énorme langue de cuivre qui venait de seconde en
seconde lui hurler dans l'oreille. C'était la seule parole qu'il entendît, le seul son qui troublât pour lui le
silence universel. Il s'y dilatait comme un oiseau au soleil. Tout à coup la frénésie de la cloche le gagnait;
son regard devenait extraordinaire; il attendait le bourdon au passage, comme l'araignée attend la
mouche, et se jetait brusquement sur lui à corps perdu. Alors, suspendu sur l'abîme, lancé dans le
balancement formidable de la cloche, il saisissait le monstre d'airain aux oreillettes, l'étreignait de ses
deux genoux, l'éperonnait de ses deux talons, et redoublait de tout le choc et de tout le poids de son corps
la furie de la volée. Cependant la tour vacillait; lui, criait et grinçait des dents, ses cheveux roux se
hérissaient, sa poitrine faisait le bruit d'un soufflet de forge, son oeil jetait des flammes, la cloche
monstrueuse hennissait toute haletante sous lui, et alors ce n'était plus ni le bourdon de Notre-Dame ni
Quasimodo, c'était un rêve, un tourbillon, une tempête; le vertige à cheval sur le bruit; un esprit
cramponné à une croupe volante; un étrange centaure moitié homme, moitié cloche; une espèce
d'Astolphe horrible emporté sur un prodigieux hippogriffe de bronze vivant.
La présence de cet être extraordinaire faisait circuler dans toute la cathédrale je ne sais quel souffle de
vie. Il semblait qu'il s'échappât de lui, du moins au dire des superstitions grossissantes de la foule, une
émanation mystérieuse qui animait toutes les pierres de Notre-Dame et faisait palpiter les profondes
entrailles de la vieille église. Il suffisait qu'on le sût là pour que l'on crût voir vivre et remuer les mille
statues des galeries et des portails. Et de fait, la cathédrale semblait une créature docile et obéissante sous
sa main; elle attendait sa volonté pour élever sa grosse voix; elle était possédée et remplie de Quasimodo
comme d'un génie familier. On eût dit qu'il faisait respirer l'immense édifice. Il y était partout en effet, il
se multipliait sur tous les points du monument. Tantôt on apercevait avec effroi au plus haut d'une des
tours un nain bizarre qui grimpait, serpentait, rampait à quatre pattes, descendait en dehors sur l'abîme,
sautelait de saillie en saillie, et allait fouiller dans le ventre de quelque gorgone sculptée; c'était
Quasimodo dénichant des corbeaux. Tantôt on se heurtait dans un coin obscur de l'église à une sorte de
chimère vivante, accroupie et renfrognée; c'était Quasimodo pensant. Tantôt on avisait sous un clocher
une tête énorme et un paquet de membres désordonnés se balançant avec fureur au bout d'une corde;
c'était Quasimodo sonnant les vêpres ou l'angélus. Souvent, la nuit, on voyait errer une forme hideuse sur
la frêle balustrade découpée en dentelle qui couronne les tours et borde le pourtour de l'abside; c'était
encore le bossu de Notre-Dame. Alors, disaient les voisines, toute l'église prenait quelque chose de
fantastique, de surnaturel, d'horrible; des yeux et des bouches s'y ouvraient çà et là; on entendait aboyer
les chiens, les guivres, les tarasques de pierre qui veillent jour et nuit, le cou tendu et la gueule ouverte,
autour de la monstrueuse cathédrale; et si c'était une nuit de Noël, tandis que la grosse cloche qui
semblait râler appelait les fidèles à la messe ardente de minuit, il y avait un tel air répandu sur la sombre
façade qu'on eût dit que le grand portail dévorait la foule et que la rosace la regardait. Et tout cela venait
de Quasimodo. L'Égypte l'eût pris pour le dieu de ce temple; le moyen-âge l'en croyait le démon; il en
était l'âme.
À tel point que pour ceux qui savent que Quasimodo a existé, Notre-Dame est aujourd'hui déserte,
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