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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
gigantesque cathédrale, il était devenu en quelque façon singe et chamois, comme l'enfant calabrais qui
nage avant de marcher, et joue, tout petit, avec la mer.
Du reste, non seulement son corps semblait s'être façonné selon la cathédrale, mais encore son esprit.
Dans quel état était cette âme, quel pli avait-elle contracté, quelle forme avait-elle prise sous cette
enveloppe nouée, dans cette vie sauvage, c'est ce qu'il serait difficile de déterminer. Quasimodo était né
borgne, bossu, boiteux. C'est à grande peine et à grande patience que Claude Frollo était parvenu à lui
apprendre à parler. Mais une fatalité était attachée au pauvre enfant-trouvé. Sonneur de Notre-Dame à
quatorze ans, une nouvelle infirmité était venue le parfaire; les cloches lui avaient brisé le tympan; il était
devenu sourd. La seule porte que la nature lui eût laissée toute grande ouverte sur le monde s'était
brusquement fermée à jamais.
En se fermant, elle intercepta l'unique rayon de joie et de lumière qui pénétrât encore dans l'âme de
Quasimodo. Cette âme tomba dans une nuit profonde. La mélancolie du misérable devint incurable et
complète comme sa difformité. Ajoutons que sa surdité le rendit en quelque façon muet. Car, pour ne pas
donner à rire aux autres, du moment où il se vit sourd, il se détermina résolument à un silence qu'il ne
rompait guère que lorsqu'il était seul. Il lia volontairement cette langue que Claude Frollo avait eu tant de
peine à délier. De là il advenait que, quand la nécessité le contraignait de parler, sa langue était
engourdie, maladroite, et comme une porte dont les gonds sont rouillés.
Si maintenant nous essayions de pénétrer jusqu'à l'âme de Quasimodo à travers cette écorce épaisse et
dure; si nous pouvions sonder les profondeurs de cette organisation mal faite; s'il nous était donné de
regarder avec un flambeau derrière ces organes sans transparence, d'explorer l'intérieur ténébreux de
cette créature opaque, d'en élucider les recoins obscurs, les culs-de-sac absurdes, et de jeter tout à coup
une vive lumière sur la psyché enchaînée au fond de cet antre, nous trouverions sans doute la
malheureuse dans quelque attitude pauvre, rabougrie et rachitique comme ces prisonniers des plombs de
Venise qui vieillissaient ployés en deux dans une boîte de pierre trop basse et trop courte.
Il est certain que l'esprit s'atrophie dans un corps manqué. Quasimodo sentait à peine se mouvoir
aveuglément au dedans de lui une âme faite à son image. Les impressions des objets subissaient une
réfraction considérable avant d'arriver à sa pensée. Son cerveau était un milieu particulier: les idées qui le
traversaient en sortaient toutes tordues. La réflexion qui provenait de cette réfraction était nécessairement
divergente et déviée.
De là mille illusions d'optique, mille aberrations de jugement, mille écarts où divaguait sa pensée, tantôt
folle, tantôt idiote.
Le premier effet de cette fatale organisation, c'était de troubler le regard qu'il jetait sur les choses. Il n'en
recevait presque aucune perception immédiate. Le monde extérieur lui semblait beaucoup plus loin qu'à
nous.
Le second effet de son malheur, c'était de le rendre méchant.
Il était méchant en effet, parce qu'il était sauvage; il était sauvage parce qu'il était laid, il y avait une
logique dans sa nature comme dans la nôtre.
Sa force, si extraordinairement développée, était une cause de plus de méchanceté. Malus puer robustus,
dit Hobbes.
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