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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
Toutefois, si admirable que vous semble le Paris d'à présent, refaites le Paris du quinzième siècle,
reconstruisez-le dans votre pensée, regardez le jour à travers cette haie surprenante d'aiguilles, de tours et
de clochers, répandez au milieu de l'immense ville, déchirez à la pointe des îles, plissez aux arches des
ponts la Seine avec ses larges flaques vertes et jaunes, plus changeante qu'une robe de serpent, détachez
nettement sur un horizon d'azur le profil gothique de ce vieux Paris, faites-en flotter le contour dans une
brume d'hiver qui s'accroche à ses nombreuses cheminées; noyez-le dans une nuit profonde, et regardez
le jeu bizarre des ténèbres et des lumières dans ce sombre labyrinthe d'édifices; jetez-y un rayon de lune
qui le dessine vaguement, et fasse sortir du brouillard les grandes têtes des tours; ou reprenez cette noire
silhouette, ravivez d'ombre les mille angles aigus des flèches et des pignons, et faites-la saillir, plus
dentelée qu'une mâchoire de requin, sur le ciel de cuivre du couchant. - Et puis, comparez.
Et si vous voulez recevoir de la vieille ville une impression que la moderne ne saurait plus vous donner,
montez, un matin de grande fête, au soleil levant de Pâques ou de la Pentecôte, montez sur quelque point
élevé d'où vous dominiez la capitale entière, et assistez à l'éveil des carillons. Voyez à un signal parti du
ciel, car c'est le soleil qui le donne, ces mille églises tressaillir à la fois. Ce sont d'abord des tintements
épars, allant d'une église à l'autre, comme lorsque des musiciens s'avertissent qu'on va commencer; puis
tout à coup voyez, car il semble qu'en certains instants l'oreille aussi a sa vue, voyez s'élever au même
moment de chaque clocher comme une colonne de bruit, comme une fumée d'harmonie. D'abord, la
vibration de chaque cloche monte droite, pure et pour ainsi dire isolée des autres, dans le ciel splendide
du matin. Puis, peu à peu, en grossissant elles se fondent, elles se mêlent, elles s'effacent l'une dans
l'autre, elles s'amalgament dans un magnifique concert. Ce n'est plus qu'une masse de vibrations sonores
qui se dégage sans cesse des innombrables clochers, qui flotte, ondule, bondit, tourbillonne sur la ville, et
prolonge bien au delà de l'horizon le cercle assourdissant de ses oscillations. Cependant cette mer
d'harmonie n'est point un chaos. Si grosse et si profonde qu'elle soit, elle n'a point perdu sa transparence.
Vous y voyez serpenter à part chaque groupe de notes qui s'échappe des sonneries; vous y pouvez suivre
le dialogue, tour à tour grave et criard, de la crécelle et du bourdon; vous y voyez sauter les octaves d'un
clocher à l'autre; vous les regardez s'élancer ailées, légères et sifflantes de la cloche d'argent, tomber
cassées et boiteuses de la cloche de bois; vous admirez au milieu d'elles la riche gamme qui descend et
remonte sans cesse les sept cloches de Saint-Eustache; vous voyez courir tout au travers des notes claires
et rapides qui font trois ou quatre zigzags lumineux et s'évanouissent comme des éclairs. Là-bas, c'est
l'abbaye Saint-Martin, chanteuse aigre et fêlée; ici, la voix sinistre et bourrue de la Bastille; à l'autre bout,
la grosse Tour du Louvre, avec sa basse-taille. Le royal carillon du Palais jette sans relâche de tous côtés
des trilles resplendissants sur lesquels tombent à temps égaux les lourdes couppetées du beffroi de
Notre-Dame, qui les font étinceler comme l'enclume sous le marteau. Par intervalles vous voyez passer
des sons de toute forme qui viennent de la triple volée de Saint-Germain-des-Prés. Puis encore de temps
en temps cette masse de bruits sublimes s'entr'ouvre et donne passage à la strette de l'Ave Maria qui
éclate et pétille comme une aigrette d'étoiles. Au-dessous, au plus profond du concert, vous distinguez
confusément le chant intérieur des églises qui transpire à travers les pores vibrants de leurs voûtes. -
Certes, c'est là un opéra qui vaut la peine d'être écouté. D'ordinaire, la rumeur qui s'échappe de Paris le
jour, c'est la ville qui parle; la nuit, c'est la ville qui respire: ici, c'est la ville qui chante. Prêtez donc
l'oreille à ce tutti des clochers, répandez sur l'ensemble le murmure d'un demi-million d'hommes, la
plainte éternelle du fleuve, les souffles infinis du vent, le quatuor grave et lointain des quatre forêts
disposées sur les collines de l'horizon comme d'immenses buffets d'orgue, éteignez-y ainsi que dans une
demi-teinte tout ce que le carillon central aurait de trop rauque et de trop aigu, et dites si vous connaissez
au monde quelque chose de plus riche, de plus joyeux, de plus doré, de plus éblouissant que ce tumulte
de cloches et de sonneries; que cette fournaise de musique; que ces dix mille voix d'airain chantant à la
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