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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
charme, ou le charme à toi.
La curiosité du poète était de plus en plus éveillée.
- Qui vous l'a donnée?
Elle mit un doigt sur sa bouche et cacha l'amulette dans son sein. Il essaya d'autres questions, mais elle
répondait à peine.
- Que veut dire ce mot: la Esmeralda?
- Je ne sais pas, dit-elle.
- À quelle langue appartient-il?
- C'est de l'égyptien, je crois.
- Je m'en étais douté, dit Gringoire, vous n'êtes pas de France?
- Je n'en sais rien.
- Avez-vous vos parents?
Elle se mit à chanter sur un vieil air:
Mon père est oiseau. Ma mère est oiselle. Je passe l'eau sans nacelle. Je passe l'eau sans bateau. Ma mère
est oiselle. Mon père est oiseau.
- C'est bon, dit Gringoire. À quel âge êtes-vous venue en France?
- Toute petite.
- À Paris?
- L'an dernier. Au moment où nous entrions par la Porte-Papale, j'ai vu filer en l'air la fauvette de
roseaux; c'était à la fin d'août ; j'ai dit: L'hiver sera rude.
- Il l'a été, dit Gringoire, ravi de ce commencement de conversation; je l'ai passé à souffler dans mes
doigts. Vous avez donc le don de prophétie?
Elle retomba dans son laconisme.
- Non.
- Cet homme que vous nommez le duc d'Égypte, c'est le chef de votre tribu?
- Oui.
- C'est pourtant lui qui nous a mariés, observa timidement le poète.
Elle fit sa jolie grimace habituelle. - Je ne sais seulement pas ton nom.
- Mon nom? si vous le voulez, le voici: Pierre Gringoire.
- J'en sais un plus beau, dit-elle.
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