|
Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
Gringoire se mordit les lèvres. - Allons, dit-il, je suis pas encore si triomphant en Cupido que je croyais.
Mais alors, à quoi bon avoir cassé cette pauvre cruche?
Cependant le poignard de la Esmeralda et les cornes de la chèvre étaient toujours sur la défensive.
- Mademoiselle Esmeralda, dit le poète, capitulons. Je ne suis pas clerc-greffier au Châtelet, et ne vous
chicanerai pas de porter ainsi une dague dans Paris à la barbe des ordonnances et prohibitions de
monsieur le prévôt. Vous n'ignorez pas pourtant que Noël Lescripvain a été condamné il y a huit jours en
dix sols parisis pour avoir porté un braquemard. Or ce n'est pas mon affaire, et je viens au fait. Je vous
jure sur ma part de paradis de ne pas vous approcher sans votre congé et permission; mais donnez-moi à
souper.
Au fond, Gringoire, comme M. Despréaux, était " très peu voluptueux ". Il n'était pas de cette espèce
chevalière et mousquetaire qui prend les jeunes filles d'assaut. En matière d'amour, comme en toute autre
affaire, il était volontiers pour les temporisations et les moyens termes; et un bon souper, en tête à tête
aimable, lui paraissait, surtout quand il avait faim, un entr'acte excellent entre le prologue et le
dénoûment d'une aventure d'amour.
L'égyptienne ne répondit pas. Elle fit sa petite moue dédaigneuse, dressa la tête comme un oiseau, puis
éclata de rire, et le poignard mignon disparut comme il était venu, sans que Gringoire pût voir où l'abeille
cachait son aiguillon.
Un moment après, il y avait sur la table un pain de seigle, une tranche de lard, quelques pommes ridées et
un broc de cervoise. Gringoire se mit à manger avec emportement. À entendre le cliquetis furieux de sa
fourchette de fer et de son assiette de faïence, on eût dit que tout son amour s'était tourné en appétit.
La jeune fille assise devant lui le regardait faire en silence, visiblement préoccupée d'une autre pensée à
laquelle elle souriait de temps en temps, tandis que sa douce main caressait la tête intelligente de la
chèvre mollement pressée entre ses genoux.
Une chandelle de cire jaune éclairait cette scène de voracité et de rêverie.
Cependant, les premiers bêlements de son estomac apaisés, Gringoire sentit quelque fausse honte de voir
qu'il ne restait plus qu'une pomme. - Vous ne mangez pas, mademoiselle Esmeralda?
Elle répondit par un signe de tête négatif, et son regard pensif alla se fixer à la voûte de la cellule.
De quoi diable est-elle occupée? pensa Gringoire, et regardant ce qu'elle regardait: - Il est impossible que
ce soit la grimace de ce nain de pierre sculpté dans la clef de voûte qui absorbe ainsi son attention. Que
diable! je puis soutenir la comparaison!
Il haussa la voix: - Mademoiselle!
Elle ne paraissait pas l'entendre.
Il reprit plus haut encore: - Mademoiselle Esmeralda!
Peine perdue. L'esprit de la jeune fille était ailleurs, et la voix de Gringoire n'avait pas la puissance de le
rappeler. Heureusement la chèvre s'en mêla. Elle se mit à tirer doucement sa maîtresse par la manche: -
Que veux-tu, Djali? dit vivement l'égyptienne, comme réveillée en sursaut.
|
