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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
tête vers lui avec inquiétude; elle s'était même une fois arrêtée tout court, avait profité d'un rayon de
lumière qui s'échappait d'une boulangerie entr'ouverte pour le regarder fixement du haut en bas; puis, ce
coup d'oeil jeté, Gringoire lui avait vu faire cette petite moue qu'il avait déjà remarquée, et elle avait
passé outre.
Cette petite moue donna à penser à Gringoire. Il y avait certainement du dédain et de la moquerie dans
cette gracieuse grimace. Aussi commençait-il à baisser la tête, à compter les pavés, et à suivre la jeune
fille d'un peu plus loin, lorsque, au tournant d'une rue qui venait de la lui faire perdre de vue, il l'entendit
pousser un cri perçant.
Il hâta le pas.
La rue était pleine de ténèbres. Pourtant une étoupe imbibée d'huile, qui brûlait dans une cage de fer aux
pieds de la Sainte-Vierge du coin de la rue, permit à Gringoire de distinguer la bohémienne se débattant
dans les bras de deux hommes qui s'efforçaient d'étouffer ses cris. La pauvre petite chèvre, tout effarée,
baissait les cornes et bêlait.
- À nous, messieurs du guet, cria Gringoire, et il s'avança bravement. L'un des hommes qui tenaient la
jeune fille se tourna vers lui. C'était la formidable figure de Quasimodo.
Gringoire ne prit pas la fuite, mais il ne fit point un pas de plus.
Quasimodo vint à lui, le jeta à quatre pas sur le pavé d'un revers de la main, et s'enfonça rapidement dans
l'ombre, emportant la jeune fille ployée sur un de ses bras comme une écharpe de soie. Son compagnon le
suivait, et la pauvre chèvre courait après tous, avec son bêlement plaintif.
- Au meurtre! au meurtre! criait la malheureuse bohémienne.
- Halte-là, misérables, et lâchez-moi cette ribaude! dit tout à coup d'une voix de tonnerre un cavalier qui
déboucha brusquement du carrefour voisin.
C'était un capitaine des archers de l'ordonnance du roi armé de pied en cap, et l'espadon à la main.
Il arracha la bohémienne des bras de Quasimodo stupéfait, la mit en travers sur sa selle, et, au moment où
le redoutable bossu, revenu de sa surprise, se précipitait sur lui pour reprendre sa proie, quinze ou seize
archers, qui suivaient de près leur capitaine, parurent l'estramaçon au poing. C'était une escouade de
l'ordonnance du roi qui faisait le contre-guet, par ordre de messire Robert d'Estouteville, garde de la
prévôté de Paris.
Quasimodo fut enveloppé, saisi, garrotté. Il rugissait, il écumait, il mordait, et, s'il eût fait grand jour, nul
doute que son visage seul, rendu plus hideux encore par la colère, n'eût mis en fuite toute l'escouade.
Mais la nuit il était désarmé de son arme la plus redoutable, de sa laideur.
Son compagnon avait disparu dans la lutte.
La bohémienne se dressa gracieusement sur la selle de l'officier, elle appuya ses deux mains sur les deux
épaules du jeune homme, et le regarda fixement quelques secondes, comme ravie de sa bonne mine et du
bon secours qu'il venait de lui porter. Puis, rompant le silence la première, elle lui dit, en faisant plus
douce encore sa douce voix:
- Comment vous appelez-vous, monsieur le gendarme?
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