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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
Cependant de temps en temps, en passant devant les derniers groupes de bourgeois fermant leurs portes,
il attrapait quelque lambeau de leurs conversations qui venait rompre l'enchaînement de ses riantes
hypothèses.
Tantôt c'étaient deux vieillards qui s'accostaient.
- Maître Thibaut Fernicle, savez-vous qu'il fait froid?
(Gringoire savait cela depuis le commencement de l'hiver.)
- Oui-bien, maître Boniface Disome! Est-ce que nous allons avoir un hiver comme il y a trois ans, en 80,
que le bois coûtait huit sols le moule?
- Bah! ce n'est rien, maître Thibaut, près de l'hiver de 1407, qu'il gela depuis la Saint-Martin jusqu'à la
Chandeleur! et avec une telle furie que la plume du greffier du parlement gelait, dans la grand'chambre,
de trois mots en trois mots! ce qui interrompit l'enregistrement de la justice.
Plus loin, c'étaient des voisines à leur fenêtre avec des chandelles que le brouillard faisait grésiller.
- Votre mari vous a-t-il conté le malheur, madamoiselle La Boudraque?
- Non. Qu'est-ce que c'est donc, madamoiselle Turquant?
- Le cheval de M. Gilles Godin, le notaire au Châtelet, qui s'est effarouché des flamands et de leur
procession, et qui a renversé maître Philippot Avrillot, oblat des Célestins.
- En vérité?
- Bellement.
- Un cheval bourgeois! c'est un peu fort. Si c'était un cheval de cavalerie, à la bonne heure!
Et les fenêtres se refermaient. Mais Gringoire n'en avait pas moins perdu le fil de ses idées.
Heureusement il le retrouvait vite et le renouait sans peine, grâce à la bohémienne, grâce à Djali, qui
marchaient toujours devant lui; deux fines, délicates et charmantes créatures, dont il admirait les petits
pieds, les jolies formes, les gracieuses manières, les confondant presque dans sa contemplation; pour
l'intelligence et la bonne amitié, les croyant toutes deux jeunes filles; pour la légèreté, l'agilité, la
dextérité de la marche, les trouvant chèvres toutes deux.
Les rues cependant devenaient à tout moment plus noires et plus désertes. Le couvre-feu était sonné
depuis longtemps, et l'on commençait à ne plus rencontrer qu'à de rares intervalles un passant sur le pavé,
une lumière aux fenêtres, Gringoire s'était engagé, à la suite de l'égyptienne, dans ce dédale inextricable
de ruelles, de carrefours et de culs-de-sac, qui environne l'ancien sépulcre des Saints-Innocents, et qui
ressemble à un écheveau de fil brouillé par un chat. - Voilà des rues qui ont bien peu de logique! disait
Gringoire, perdu dans ces mille circuits qui revenaient sans cesse sur eux-mêmes, mais où la jeune fille
suivait un chemin qui lui paraissait bien connu, sans hésiter et d'un pas de plus en plus rapide. Quant à
lui, il eût parfaitement ignoré où il était, s'il n'eût aperçu en passant, au détour d'une rue, la masse
octogone du pilori des halles, dont le sommet à jour détachait vivement sa découpure noire sur une
fenêtre encore éclairée de la rue Verdelet.
Depuis quelques instants, il avait attiré l'attention de la jeune fille; elle avait à plusieurs reprises tourné la
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