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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
n'était guère plus avancé; à peine distinguait-on dans sa musique quelque misérable rebec de l'enfance de
l'art, encore emprisonné dans le ré-la-mi. Mais c'est autour du pape des fous que se déployaient, dans une
cacophonie magnifique, toutes les richesses musicales de l'époque. Ce n'étaient que dessus de rebec,
hautes-contre de rebec, tailles de rebec, sans compter les flûtes et les cuivres. Hélas! nos lecteurs se
souviennent que c'était l'orchestre de Gringoire.
Il est difficile de donner une idée du degré d'épanouissement orgueilleux et béat où le triste et hideux
visage de Quasimodo était parvenu dans le trajet du Palais à la Grève. C'était la première jouissance
d'amour-propre qu'il eût jamais éprouvée. Il n'avait connu jusque-là que l'humiliation, le dédain pour sa
condition, le dégoût pour sa personne. Aussi, tout sourd qu'il était, savourait-il en véritable pape les
acclamations de cette foule qu'il haïssait pour s'en sentir haï. Que son peuple fût un ramas de fous, de
perclus, de voleurs, de mendiants, qu'importe! c'était toujours un peuple, et lui un souverain. Et il prenait
au sérieux tous ces applaudissements ironiques, tous ces respects dérisoires, auxquels nous devons dire
qu'il se mêlait pourtant dans la foule un peu de crainte fort réelle. Car le bossu était robuste; car le bancal
était agile; car le sourd était méchant: trois qualités qui tempèrent le ridicule.
Du reste, que le nouveau pape des fous se rendit compte à lui-même des sentiments qu'il éprouvait et des
sentiments qu'il inspirait, c'est ce que nous sommes loin de croire. L'esprit qui était logé dans ce corps
manqué avait nécessairement lui-même quelque chose d'incomplet et de sourd. Aussi ce qu'il ressentait
en ce moment était-il pour lui absolument vague, indistinct et confus. Seulement la joie perçait, l'orgueil
dominait. Autour de cette sombre et malheureuse figure, il y avait rayonnement. Ce ne fut donc pas sans
surprise et sans effroi que l'on vit tout à coup, au moment où Quasimodo, dans cette demi-ivresse, passait
triomphalement devant la Maison-aux-Piliers, un homme s'élancer de la foule et lui arracher des mains,
avec un geste de colère, sa crosse de bois doré, insigne de sa folle papauté.
Cet homme, ce téméraire, c'était le personnage au front chauve qui, le moment auparavant, mêlé au
groupe de la bohémienne, avait glacé la pauvre fille de ses paroles de menace et de haine. Il était revêtu
du costume ecclésiastique. Au moment où il sortit de la foule, Gringoire, qui ne l'avait point remarqué
jusqu'alors, le reconnut: - Tiens! dit-il, avec un cri d'étonnement, c'est mon maître en Hermès, dom
Claude Frollo, l'archidiacre! Que diable veut-il à ce vilain borgne? Il va se faire dévorer.
Un cri de terreur s'éleva en effet. Le formidable Quasimodo s'était précipité à bas du brancard, et les
femmes détournaient les yeux pour ne pas le voir déchirer l'archidiacre. Il fit un bond jusqu'au prêtre, le
regarda, et tomba à genoux.
Le prêtre lui arracha sa tiare, lui brisa sa crosse, lui lacéra sa chape de clinquant.
Quasimodo resta à genoux, baissa la tête et joignit les mains.
Puis il s'établit entre eux un étrange dialogue de signes et de gestes, car ni l'un ni l'autre ne parlait. Le
prêtre, debout, irrité, menaçant, impérieux; Quasimodo, prosterné, humble, suppliant. Et cependant il est
certain que Quasimodo eût pu écraser le prêtre avec le pouce.
Enfin l'archidiacre, secouant rudement la puissante épaule de Quasimodo, lui fit signe de se lever et de le
suivre.
Quasimodo se leva.
Alors la confrérie des fous, la première stupeur passée, voulut défendre son pape si brusquement détrôné.
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