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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
avec ses grands yeux, lui tendant son tambour, et attendant. Gringoire suait à grosses gouttes. S'il avait eu
le Pérou dans sa poche, certainement il l'eût donné à la danseuse; mais Gringoire n'avait pas le Pérou, et
d'ailleurs l'Amérique n'était pas encore découverte.
Heureusement un incident inattendu vint à son secours.
- T'en iras-tu, sauterelle d'Égypte? cria une voix aigre qui partait du coin le plus sombre de la place.
La jeune fille se retourna effrayée. Ce n'était plus la voix de l'homme chauve; c'était une voix de femme,
une voix dévote et méchante.
Du reste, ce cri, qui fit peur à la bohémienne, mit en joie une troupe d'enfants qui rôdait par là.
- C'est la recluse de la Tour-Roland s'écrièrent-ils avec des rires désordonnés, c'est la sachette qui gronde!
Est-ce qu'elle n'a pas soupé? portons-lui quelque reste du buffet de ville!
Tous se précipitèrent vers la Maison-aux-Piliers.
Cependant Gringoire avait profité du trouble de la danseuse pour s'éclipser. La clameur des enfants lui
rappela que lui aussi n'avait pas soupé. Il courut donc au buffet. Mais les petits drôles avaient de
meilleures jambes que lui; quand il arriva, ils avaient fait table rase. Il ne restait même pas un misérable
camichon à cinq sols la livre. Il n'y avait plus sur le mur que les sveltes fleurs de lys, entremêlées de
rosiers, peintes en 1434 par Mathieu Biterne. C'était un maigre souper.
C'est une chose importune de se coucher sans souper; c'est une chose moins riante encore de ne pas
souper et de ne savoir où coucher, Gringoire en était là. Pas de pain, pas de gîte; il se voyait pressé de
toutes parts par la nécessité, et il trouvait la nécessité fort bourrue. Il avait depuis longtemps découvert
cette vérité, que Jupiter a créé les hommes dans un accès de misanthropie, et que, pendant toute la vie du
sage, sa destinée tient en état de siège sa philosophie. Quant à lui, il n'avait jamais vu le blocus si
complet; il entendait son estomac battre la chamade, et il trouvait très déplacé que le mauvais destin prît
sa philosophie par la famine.
Cette mélancolique rêverie l'absorbait de plus en plus, lorsqu'un chant bizarre, quoique plein de douceur,
vint brusquement l'en arracher. C'était la jeune égyptienne qui chantait.
Il en était de sa voix comme de sa danse, comme de sa beauté. C'était indéfinissable et charmant; quelque
chose de pur, de sonore, d'aérien, d'ailé, pour ainsi dire. C'étaient de continuels épanouissements, des
mélodies, des cadences inattendues, puis des phrases simples semées de notes acérées et sifflantes, puis
des sauts de gammes qui eussent dérouté un rossignol, mais où l'harmonie se retrouvait toujours, puis de
molles ondulations d'octaves qui s'élevaient et s'abaissaient comme le sein de la jeune chanteuse. Son
beau visage suivait avec une mobilité singulière tous les caprices de sa chanson, depuis l'inspiration la
plus échevelée jusqu'à la plus chaste dignité. On eût dit tantôt une folle, tantôt une reine.
Les paroles qu'elle chantait étaient d'une langue inconnue à Gringoire, et qui paraissait lui être inconnue à
elle-même, tant l'expression qu'elle donnait au chant se rapportait peu au sens des paroles. Ainsi ces
quatre vers dans sa bouche étaient d'une gaieté folle:
Un cofre de gran riqueza Hallaron dentro un pilar, Dentro del, nuevas banderas Con figuras de espantar.
Et un instant après, à l'accent qu'elle donnait à cette stance:
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