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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
balustrade, au-dessus de sa tête, la figure formidable et vengeresse de Quasimodo. Alors il se tut.
L'abîme était au-dessous de lui. Une chute de plus de deux cents pieds, et le pavé. Dans cette situation
terrible, l'archidiacre ne dit pas une parole, ne poussa pas un gémissement. Seulement il se tordit sur la
gouttière avec des efforts inouïs pour remonter. Mais ses mains n'avaient pas de prise sur le granit, ses
pieds rayaient la muraille noircie, sans y mordre. Les personnes qui ont monté sur les tours de
Notre-Dame savent qu'il y a un renflement de la pierre immédiatement au-dessous de la balustrade. C'est
sur cet angle rentrant que s'épuisait le misérable archidiacre. Il n'avait pas affaire à un mur à pic, mais à
un mur qui fuyait sous lui.
Quasimodo n'eût eu pour le tirer du gouffre qu'à lui tendre la main, mais il ne le regardait seulement pas.
Il regardait la Grève. Il regardait le gibet. Il regardait l'égyptienne. Le sourd s'était accoudé sur la
balustrade à la place où était l'archidiacre le moment d'auparavant, et là, ne détachant pas son regard du
seul objet qu'il y eût pour lui au monde en ce moment, il était immobile et muet comme un homme
foudroyé, et un long ruisseau de pleurs coulait en silence de cet oeil qui jusqu'alors n'avait encore versé
qu'une seule larme.
Cependant l'archidiacre haletait. Son front chauve ruisselait de sueur, ses ongles saignaient sur la pierre,
ses genoux s'écorchaient au mur. Il entendait sa soutane accrochée à la gouttière craquer et se découdre à
chaque secousse qu'il lui donnait. Pour comble de malheur, cette gouttière était terminée par un tuyau de
plomb qui fléchissait sous le poids de son corps. L'archidiacre sentait ce tuyau ployer lentement. Il se
disait, le misérable, que quand ses mains seraient brisées de fatigue, quand sa soutane serait déchirée,
quand ce plomb serait ployé, il faudrait tomber, et l'épouvante le prenait aux entrailles. Quelquefois, il
regardait avec égarement une espèce d'étroit plateau formé à quelque dix pieds plus bas par des accidents
de sculpture, et il demandait au ciel dans le fond de son âme en détresse de pouvoir finir sa vie sur cet
espace de deux pieds carrés, dût-elle durer cent années. Une fois, il regarda au-dessous de lui dans la
place, dans l'abîme; la tête qu'il releva fermait les yeux et avait les cheveux tout droits.
C'était quelque chose d'effrayant que le silence de ces deux hommes. Tandis que l'archidiacre à quelques
pieds de lui agonisait de cette horrible façon, Quasimodo pleurait et regardait la Grève.
L'archidiacre, voyant que tous ses soubresauts ne servaient qu'à ébranler le fragile point d'appui qui lui
restait, avait pris le parti de ne plus remuer. Il était là, embrassant la gouttière, respirant à peine, ne
bougeant plus, n'ayant plus d'autres mouvements que cette convulsion machinale du ventre qu'on éprouve
dans les rêves quand on croit se sentir tomber. Ses yeux fixes étaient ouverts d'une manière maladive et
étonnée. Peu à peu cependant, il perdait du terrain, ses doigts glissaient sur la gouttière, il sentait de plus
en plus la faiblesse de ses bras et la pesanteur de son corps, la courbure du plomb qui le soutenait
s'inclinait à tout moment d'un cran vers l'abîme. Il voyait au-dessous de lui, chose affreuse, le toit de
Saint-Jean-le-Rond petit comme une carte ployée en deux. Il regardait l'une après l'autre les impassibles
sculptures de la tour, comme lui suspendues sur le précipice, mais sans terreur pour elles ni pitié pour lui.
Tout était de pierre autour de lui: devant ses yeux, les monstres béants; au-dessous, tout au fond, dans la
place, le pavé; au-dessus de sa tête, Quasimodo qui pleurait.
Il y avait dans le Parvis quelques groupes de braves curieux qui cherchaient tranquillement à deviner quel
pouvait être le fou qui s'amusait d'une si étrange manière. Le prêtre leur entendait dire, car leur voix
arrivait jusqu'à lui, claire et grêle: - Mais il va se rompre le cou!
Quasimodo pleurait.
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