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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
C'était une merveilleuse grimace, en effet, que celle qui rayonnait en ce moment au trou de la rosace.
Après toutes les figures pentagones, hexagones et hétéroclites qui s'étaient succédé à cette lucarne sans
réaliser cet idéal du grotesque qui s'était construit dans les imaginations exaltées par l'orgie, il ne fallait
rien moins, pour enlever les suffrages, que la grimace sublime qui venait d'éblouir l'assemblée. Maître
Coppenole lui-même applaudit; et Clopin Trouillefou, qui avait concouru, et Dieu sait quelle intensité de
laideur son visage pouvait atteindre, s'avoua vaincu. Nous ferons de même. Nous n'essaierons pas de
donner au lecteur une idée de ce nez tétraèdre, de cette bouche en fer à cheval, de ce petit oeil gauche
obstrué d'un sourcil roux en broussailles tandis que l'oeil droit disparaissait entièrement sous une énorme
verrue, de ces dents désordonnées, ébréchées çà et là, comme les créneaux d'une forteresse, de cette lèvre
calleuse sur laquelle une de ces dents empiétait comme la défense d'un éléphant, de ce menton fourchu,
et surtout de la physionomie répandue sur tout cela, de ce mélange de malice, d'étonnement et de
tristesse. Qu'on rêve, si l'on peut, cet ensemble.
L'acclamation fut unanime. On se précipita vers la chapelle. On en fit sortir en triomphe le bienheureux
pape des fous. Mais c'est alors que la surprise et l'admiration furent à leur comble. La grimace était son
visage.
Ou plutôt toute sa personne était une grimace. Une grosse tête hérissée de cheveux roux; entre les deux
épaules une bosse énorme dont le contre-coup se faisait sentir par devant; un système de cuisses et de
jambes si étrangement fourvoyées qu'elles ne pouvaient se toucher que par les genoux, et, vues de face,
ressemblaient à deux croissants de faucilles qui se rejoignent par la poignée; de larges pieds, des mains
monstrueuses; et, avec toute cette difformité, je ne sais quelle allure redoutable de vigueur, d'agilité et de
courage; étrange exception à la règle éternelle qui veut que la force, comme la beauté, résulte de
l'harmonie. Tel était le pape que les fous venaient de se donner.
On eût dit un géant brisé et mal ressoudé.
Quand cette espèce de cyclope parut sur le seuil de la chapelle, immobile, trapu, et presque aussi large
que haut, carré par la base, comme dit un grand homme, à son surtout mi-parti rouge et violet, semé de
campanilles d'argent, et surtout à la perfection de sa laideur, la populace le reconnut sur-le-champ, et
s'écria d'une voix:
- C'est Quasimodo, le sonneur de cloches! c'est Quasimodo, le bossu de Notre-Dame! Quasimodo le
borgne! Quasimodo le bancal! Noël ! Noël!
On voit que le pauvre diable avait des surnoms à choisir.
- Gare les femmes grosses! criaient les écoliers.
- Ou qui ont envie de l'être, reprenait Joannes.
Les femmes en effet se cachaient le visage.
- Oh! le vilain singe, disait l'une.
- Aussi méchant que laid, reprenait une autre.
- C'est le diable, ajoutait une troisième.
- J'ai le malheur de demeurer auprès de Notre-Dame; toute la nuit je l'entends rôder dans la gouttière.
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