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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
Les grimaces commencèrent. La première figure qui apparut à la lucarne, avec des paupières retournées
au rouge, une bouche ouverte en gueule et un front plissé comme nos bottes à la hussarde de l'empire, fit
éclater un rire tellement inextinguible qu'Homère eût pris tous ces manants pour des dieux. Cependant la
grand'salle n'était rien moins qu'un Olympe, et le pauvre Jupiter de Gringoire le savait mieux que
personne. Une seconde, une troisième grimace succédèrent, puis une autre, puis une autre, et toujours les
rires et les trépignements de joie redoublaient. Il y avait dans ce spectacle je ne sais quel vertige
particulier, je ne sais quelle puissance d'enivrement et de fascination dont il serait difficile de donner une
idée au lecteur de nos jours et de nos salons. Qu'on se figure une série de visages présentant
successivement toutes les formes géométriques, depuis le triangle jusqu'au trapèze, depuis le cône
jusqu'au polyèdre; toutes les expressions humaines, depuis la colère jusqu'à la luxure; tous les âges,
depuis les rides du nouveau-né jusqu'aux rides de la vieille moribonde; toutes les fantasmagories
religieuses, depuis Faune jusqu'à Belzébuth; tous les profils animaux, depuis la gueule jusqu'au bec,
depuis la hure jusqu'au museau. Qu'on se représente tous les mascarons du Pont-Neuf, ces cauchemars
pétrifiés sous la main de Germain Pilon, prenant vie et souffle, et venant tour à tour vous regarder en face
avec des yeux ardents; tous les masques du carnaval de Venise se succédant à votre lorgnette; en un mot,
un kaléidoscope humain.
L'orgie devenait de plus en plus flamande. Teniers n'en donnerait qu'une bien imparfaite idée. Qu'on se
figure en bacchanale la bataille de Salvator Rosa. Il n'y avait plus ni écoliers, ni ambassadeurs, ni
bourgeois, ni hommes, ni femmes; plus de Clopin Trouillefou, de Gilles Lecornu, de Marie Quatrelivres,
de Robin Poussepain. Tout s'effaçait dans la licence commune. La grand'salle n'était plus qu'une vaste
fournaise d'effronterie et de jovialité où chaque bouche était un cri, chaque oeil un éclair, chaque face
une grimace, chaque individu une posture. Le tout criait et hurlait. Les visages étranges qui venaient tour
à tour grincer des dents à la rosace étaient comme autant de brandons jetés dans le brasier. Et de toute
cette foule effervescente s'échappait, comme la vapeur de la fournaise, une rumeur aigre, aiguë, acérée,
sifflante comme les ailes d'un moucheron.
- Hohée! malédiction!
- Vois donc cette figure!
- Elle ne vaut rien.
- Une autre!
- Guillemette Maugerepuis, regarde donc ce mufle de taureau, il ne lui manque que des cornes. Ce n'est
pas ton mari?
- Une autre!
- Ventre du pape! qu'est-ce que cette grimace-là?
- Holàhée! c'est tricher. On ne doit montrer que son visage.
- Cette damnée Perrette Callebotte! elle est capable de cela.
- Noël! Noël!
- J'étouffe!
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