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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
Quand l'écolier se vit désarmé, déshabillé, faible et nu dans ces redoutables mains, il n'essaya pas de
parler à ce sourd, mais il se mit à lui rire effrontément au visage, et à chanter, avec son intrépide
insouciance d'enfant de seize ans, la chanson alors populaire:
Elle est bien habillée. La ville de Cambrai. Marafin l'a pillée...
Il n'acheva pas. On vit Quasimodo debout sur le parapet de la galerie, qui d'une seule main tenait l'écolier
par les pieds, en le faisant tourner sur l'abîme comme une fronde. Puis on entendit un bruit comme celui
d'une boîte osseuse qui éclate contre un mur, et l'on vit tomber quelque chose qui s'arrêta au tiers de la
chute à une saillie de l'architecture. C'était un corps mort qui resta accroché là, plié en deux, les reins
brisés, le crâne vide.
Un cri d'horreur s'éleva parmi les truands. - Vengeance! cria Clopin. - À sac! répondit la multitude. -
Assaut! assaut! Alors ce fut un hurlement prodigieux où se mêlaient toutes les langues, tous les patois,
tous les accents. La mort du pauvre écolier jeta une ardeur furieuse dans cette foule. La honte la prit, et la
colère d'avoir été si longtemps tenue en échec devant une église par un bossu. La rage trouva des
échelles, multiplia les torches, et au bout de quelques minutes Quasimodo éperdu vit cette épouvantable
fourmilière monter de toutes parts à l'assaut de Notre-Dame. Ceux qui n'avaient pas d'échelles avaient
des cordes à noeuds, ceux qui n'avaient pas de cordes grimpaient aux reliefs des sculptures. Ils se
pendaient aux guenilles les uns des autres. Aucun moyen de résister à cette marée ascendante de faces
épouvantables. La fureur faisait rutiler ces figures farouches; leurs fronts terreux ruisselaient de sueur;
leurs yeux éclairaient. Toutes ces grimaces, toutes ces laideurs investissaient Quasimodo. On eût dit que
quelque autre église avait envoyé à l'assaut de Notre-Dame ses gorgones, ses dogues, ses drées, ses
démons, ses sculptures les plus fantastiques. C'était comme une couche de monstres vivants sur les
monstres de pierre de la façade.
Cependant, la place s'était étoilée de mille torches. Cette scène désordonnée, jusqu'alors enfouie dans
l'obscurité, s'était subitement embrasée de lumière. Le Parvis resplendissait et jetait un rayonnement dans
le ciel. Le bûcher allumé sur la haute plate-forme brûlait toujours, et illuminait au loin la ville. L'énorme
silhouette des deux tours, développée au loin sur les toits de Paris, faisait dans cette clarté une large
échancrure d'ombre. La ville semblait s'être émue. Des tocsins éloignés se plaignaient. Les truands
hurlaient, haletaient, juraient, montaient, et Quasimodo, impuissant contre tant d'ennemis, frissonnant
pour l'égyptienne, voyant les faces furieuses se rapprocher de plus en plus de sa galerie, demandait un
miracle au ciel, et se tordait les bras de désespoir.
V. LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONSIEUR LOUIS DE FRANCE
Le lecteur n'a peut-être pas oublié qu'un moment avant d'apercevoir la bande nocturne des truands,
Quasimodo, inspectant Paris du haut de son clocher, n'y voyait plus briller qu'une lumière, laquelle
étoilait une vitre à l'étage le plus élevé d'un haut et sombre édifice, à côté de la Porte Saint-Antoine. Cet
édifice, c'était la Bastille. Cette étoile, c'était la chandelle de Louis XI.
Le roi Louis XI était en effet à Paris depuis deux jours. Il devait repartir le surlendemain pour sa citadelle
de Montilz-lès-Tours. Il ne faisait jamais que de rares et courtes apparitions dans sa bonne ville de Paris,
n'y sentant pas autour de lui assez de trappes, de gibets et d'archers écossais.
Il était venu ce jour-là coucher à la Bastille. La grande chambre de cinq toises carrées qu'il avait au
Louvre, avec cheminée chargée de douze grosses bêtes et des treize grands prophètes, et son grand lit de
onze pieds sur douze lui agréaient peu. Il se perdait dans toutes ces grandeurs. Ce roi bon bourgeois
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