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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
sentir vivante, et Phoebus aussi, c'étaient les tortures qui recommençaient, les secousses, les alternatives,
la vie. Et Claude était las de tout cela.
Quand il sut cette nouvelle, il s'enferma dans sa cellule du cloître. Il ne parut ni aux conférences
capitulaires, ni aux offices. Il ferma sa porte à tous, même à l'évêque. Il resta muré de cette sorte
plusieurs semaines. On le crut malade. Il l'était en effet.
Que faisait-il ainsi enfermé? Sous quelles pensées l'infortuné se débattait-il? Livrait-il une dernière lutte à
sa redoutable passion? Combinait-il un dernier plan de mort pour elle et de perdition pour lui ?
Son Jehan, son frère chéri, son enfant gâté, vint une fois à sa porte, frappa, jura, supplia, se nomma dix
fois. Claude n'ouvrit pas.
Il passait des journées entières la face collée aux vitres de sa fenêtre. De cette fenêtre, située dans le
cloître, il voyait la logette de la Esmeralda, il la voyait souvent elle-même avec sa chèvre, quelquefois
avec Quasimodo. Il remarquait les petits soins du vilain sourd, ses obéissances, ses façons délicates et
soumises avec l'égyptienne. Il se rappelait, car il avait bonne mémoire, lui, et la mémoire est la
tourmenteuse des jaloux, il se rappelait le regard singulier du sonneur sur la danseuse un certain soir. Il se
demandait quel motif avait pu pousser Quasimodo à la sauver. Il fut témoin de mille petites scènes entre
la bohémienne et le sourd dont la pantomime, vue de loin et commentée par sa passion, lui parut fort
tendre. Il se défiait de la singularité des femmes. Alors il sentit confusément s'éveiller en lui une jalousie
à laquelle il ne se fût jamais attendu, une jalousie qui le faisait rougir de honte et d'indignation. - Passe
encore pour le capitaine, mais celui-ci! - Cette pensée le bouleversait.
Ses nuits étaient affreuses. Depuis qu'il savait l'égyptienne vivante, les froides idées de spectre et de
tombe qui l'avaient obsédé un jour entier s'étaient évanouies, et la chair revenait l'aiguillonner. Il se
tordait sur son lit de sentir la brune jeune fille si près de lui.
Chaque nuit, son imagination délirante lui représentait la Esmeralda dans toutes les attitudes qui avaient
le plus fait bouillir ses veines. Il la voyait étendue sur le capitaine poignardé, les yeux fermés, sa belle
gorge nue couverte du sang de Phoebus, à ce moment de délice où l'archidiacre avait imprimé sur ses
lèvres pâles ce baiser dont la malheureuse, quoique à demi morte, avait senti la brûlure. Il la revoyait
déshabillée par les mains sauvages des tortionnaires, laissant mettre à nu et emboîter dans le brodequin
aux vis de fer son petit pied, sa jambe fine et ronde, son genou souple et blanc. Il revoyait encore ce
genou d'ivoire resté seul en dehors de l'horrible appareil de Torterue. Il se figurait enfin la jeune fille en
chemise, la corde au cou, épaules nues, pieds nus, presque nue, comme il l'avait vue le dernier jour. Ces
images de volupté faisaient crisper ses poings et courir un frisson le long de ses vertèbres.
Une nuit entre autres, elles échauffèrent si cruellement dans ses artères son sang de vierge et de prêtre
qu'il mordit son oreiller, sauta hors de son lit, jeta un surplis sur sa chemise, et sortit de sa cellule, sa
lampe à la main, à demi nu, effaré, l'oeil en feu.
Il savait où trouver la clef de la Porte-Rouge qui communiquait du cloître à l'église, et il avait toujours
sur lui, comme on sait, une clef de l'escalier des tours.
VI. SUITE DE LA CLEF DE LA PORTE-ROUGE
Cette nuit-là, la Esmeralda s'était endormie dans sa logette, pleine d'oubli, d'espérance et de douces
pensées. Elle dormait depuis quelque temps, rêvant, comme toujours, de Phoebus, lorsqu'il lui sembla
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