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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
Elle se hâta de se vêtir. C'était une robe blanche avec un voile blanc. Un habit de novice de l'Hôtel-Dieu.
Elle achevait à peine qu'elle vit revenir Quasimodo. Il portait un panier sous un bras et un matelas sous
l'autre. Il y avait dans le panier une bouteille, du pain, et quelques provisions. Il posa le panier à terre, et
dit: Mangez. - Il étendit le matelas sur la dalle, et dit: Dormez. - C'était son propre repas, c'était son
propre lit que le sonneur de cloches avait été chercher.
L'égyptienne leva les yeux sur lui pour le remercier; mais elle ne put articuler un mot. Le pauvre diable
était vraiment horrible. Elle baissa la tête avec un tressaillement d'effroi.
Alors il lui dit: - Je vous fais peur. Je suis bien laid, n'est-ce pas? Ne me regardez point. Écoutez-moi
seulement. - Le jour, vous resterez ici; la nuit, vous pouvez vous promener par toute l'église. Mais ne
sortez de l'église ni jour ni nuit. Vous seriez perdue. On vous tuerait et je mourrais.
Émue, elle leva la tête pour lui répondre. Il avait disparu. Elle se retrouva seule, rêvant aux paroles
singulières de cet être presque monstrueux, et frappée du son de sa voix qui était si rauque et pourtant si
douce.
Puis, elle examina sa cellule. C'était une chambre de quelque six pieds carrés, avec une petite lucarne et
une porte sur le plan légèrement incliné du toit en pierres plates. Plusieurs gouttières à figures d'animaux
semblaient se pencher autour d'elle et tendre le cou pour la voir par la lucarne. Au bord de son toit, elle
apercevait le haut de mille cheminées qui faisaient monter sous ses yeux les fumées de tous les feux de
Paris. Triste spectacle pour la pauvre égyptienne, enfant trouvée, condamnée à mort, malheureuse
créature, sans patrie, sans famille, sans foyer.
Au moment où la pensée de son isolement lui apparaissait ainsi, plus poignante que jamais, elle sentit
une tête velue et barbue se glisser dans ses mains, sur ses genoux. Elle tressaillit (tout l'effrayait
maintenant), et regarda. C'était la pauvre chèvre, l'agile Djali, qui s'était échappée à sa suite, au moment
où Quasimodo avait dispersé la brigade de Charmolue, et qui se répandait en caresses à ses pieds depuis
près d'une heure, sans pouvoir obtenir un regard. L'égyptienne la couvrit de baisers. - Oh! Djali,
disait-elle, comme je t'ai oubliée! Tu songes donc toujours à moi! Oh! tu n'es pas ingrate, toi! - En même
temps, comme si une main invisible eût soulevé le poids qui comprimait ses larmes dans son coeur
depuis si longtemps, elle se mit à pleurer; et à mesure que ses larmes coulaient, elle sentait s'en aller avec
elles ce qu'il y avait de plus âcre et de plus amer dans sa douleur.
Le soir venu, elle trouva la nuit si belle, la lune si douce, qu'elle fit le tour de la galerie élevée qui
enveloppe l'église. Elle en éprouva quelque soulagement, tant la terre lui parut calme, vue de cette
hauteur.
III. SOURD
Le lendemain matin, elle s'aperçut en s'éveillant qu'elle avait dormi. Cette chose singulière l'étonna. Il y
avait si longtemps qu'elle était déshabituée du sommeil. Un joyeux rayon du soleil levant entrait par sa
lucarne et lui venait frapper le visage. En même temps que le soleil, elle vit à cette lucarne un objet qui
l'effraya, la malheureuse figure de Quasimodo. Involontairement elle referma les yeux, mais en vain; elle
croyait toujours voir à travers sa paupière rose, ce masque de gnome, borgne et brèche-dent. Alors, tenant
toujours ses yeux fermés, elle entendit une rude voix qui disait très doucement: - N'ayez pas peur. Je suis
votre ami. J'étais venu vous voir dormir, cela ne vous fait pas de mal, n'est-ce pas, que je vienne vous
voir dormir? Qu'est-ce que cela vous fait que je sois là quand vous avez les yeux fermés? Maintenant je
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