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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
enfants frappaient sa vue ou son oreille, la pauvre mère se précipitait dans l'angle le plus sombre de son
sépulcre, et l'on eût dit qu'elle cherchait à plonger sa tête dans la pierre pour ne pas les entendre. Cette
fois, au contraire, elle se dressa comme en sursaut, et écouta avidement. Un des petits garçons venait de
dire: - C'est qu'on va pendre une égyptienne aujourd'hui.
Avec le brusque soubresaut de cette araignée que nous avons vue se jeter sur une mouche au
tremblement de sa toile, elle courut à sa lucarne, qui donnait, comme on sait, sur la place de Grève. En
effet, une échelle était dressée près du gibet permanent, et le maître des basses-oeuvres s'occupait d'en
rajuster les chaînes rouillées par la pluie. Il y avait quelque peuple alentour.
Le groupe rieur des enfants était déjà loin. La sachette chercha des yeux un passant qu'elle pût interroger.
Elle avisa, tout à côté de sa loge, un prêtre qui faisait semblant de lire dans le brévaire public, mais qui
était beaucoup moins occupé du lettrain de fer treillissé que du gibet, vers lequel il jetait de temps à autre
un sombre et farouche coup d'oeil. Elle reconnut monsieur l'archidiacre de Josas, un saint homme.
- Mon père, demanda-t-elle, qui va-t-on pendre là?
Le prêtre la regarda et ne répondit pas; elle répéta sa question. Alors il dit: - Je ne sais pas.
- Il y avait là des enfants qui disaient que c'était une égyptienne, reprit la recluse.
- Je crois qu'oui, dit le prêtre.
Alors Paquette la Chantefleurie éclata d'un rire d'hyène.
- Ma soeur, dit l'archidiacre, vous haïssez donc bien les égyptiennes?
- Si je les hais? s'écria la recluse; ce sont des stryges! des voleuses d'enfants! Elles m'ont dévoré ma petite
fille! mon enfant, mon unique enfant! Je n'ai plus de coeur. Elles me l'ont mangé!
Elle était effrayante. Le prêtre la regardait froidement.
- Il y en a une surtout que je hais, et que j'ai maudite, reprit-elle; c'en est une jeune, qui a l'âge que ma
fille aurait, si sa mère ne m'avait pas mangé ma fille. Chaque fois que cette jeune vipère passe devant ma
cellule, elle me bouleverse le sang! - Eh bien! ma soeur, réjouissez-vous, dit le prêtre, glacial comme une
statue de sépulcre, c'est celle-là que vous allez voir mourir.
Sa tête tomba sur sa poitrine, et il s'éloigna lentement.
La recluse se tordit les bras de joie. - Je le lui avait prédit, qu'elle y monterait! Merci, prêtre! cria-t-elle.
Et elle se mit à se promener à grands pas devant les barreaux de sa lucarne, échevelée, l'oeil flamboyant,
heurtant le mur de son épaule, avec l'air fauve d'une louve en cage qui a faim depuis longtemps et qui
sent approcher l'heure du repas.
VI. TROIS COEURS D'HOMME FAITS DIFFÉREMMENT
Phoebus, cependant, n'était pas mort. Les hommes de cette espèce ont la vie dure. Quand maître Philippe
Lheulier, avocat extraordinaire du roi, avait dit à la pauvre Esmeralda: Il se meurt, c'était par erreur ou
par plaisanterie. Quand l'archidiacre avait répété à la condamnée: Il est mort, le fait est qu'il n'en savait
rien, mais qu'il le croyait, qu'il y comptait, qu'il n'en doutait pas, qu'il l'espérait bien.
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