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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris

- Non, dit Gisquette, mais ce qu'ils ont dit jusqu'à présent.

Gringoire fit un soubresaut, comme un homme dont on toucherait la plaie à vif.

- Peste de la petite fille sotte et bouchée! dit-il entre ses dents.

À dater de ce moment-là, Gisquette fut perdue dans son esprit.

Cependant, les acteurs avaient obéi à son injonction, et le public, voyant qu'ils se remettaient à parler,
s'était remis à écouter, non sans avoir perdu force beautés, dans l'espèce de soudure qui se fit entre les

deux parties de la pièce ainsi brusquement coupée. Gringoire en faisait tout bas l'amère réflexion.

Pourtant la tranquillité s'était rétablie peu à peu, l'écolier se taisait, le mendiant comptait quelque

monnaie dans son chapeau, et la pièce avait repris le dessus.

C'était en réalité un fort bel ouvrage, et dont il nous semble qu'on pourrait encore fort bien tirer parti
aujourd'hui, moyennant quelques arrangements. L'exposition, un peu longue et un peu vide, c'est-à-dire

dans les règles, était simple, et Gringoire, dans le candide sanctuaire de son for intérieur, en admirait la

clarté. Comme on s'en doute bien, les quatre personnages allégoriques étaient un peu fatigués d'avoir

parcouru les trois parties du monde sans trouver à se défaire convenablement de leur dauphin d'or.

Là-dessus, éloge du poisson merveilleux, avec mille allusions délicates au jeune fiancé de Marguerite de

Flandre, alors fort tristement reclus à Amboise, et ne se doutant guère que Labour et Clergé, Noblesse et

Marchandise venaient de faire le tour du monde pour lui. Le susdit dauphin donc était jeune, était beau,

était fort, et surtout (magnifique origine de toutes les vertus royales!) il était fils du lion de France. Je

déclare que cette métaphore hardie est admirable, et que l'histoire naturelle du théâtre, un jour d'allégorie

et d'épithalame royal, ne s'effarouche aucunement d'un dauphin fils d'un lion, ce sont justement ces rares

et pindariques mélanges qui prouvent l'enthousiasme. Néanmoins, pour faire aussi la part de la critique,

le poète aurait pu développer cette belle idée en moins de deux cents vers. Il est vrai que le mystère

devait durer depuis midi jusqu'à quatre heures, d'après l'ordonnance de monsieur le prévôt, et qu'il faut

bien dire quelque chose. D'ailleurs, on écoutait patiemment.

Tout à coup, au beau milieu d'une querelle entre mademoiselle Marchandise et madame Noblesse, au
moment où maître Labour prononçait ce vers mirifique:

Onc ne vis dans les bois bête plus triomphante;

la porte de l'estrade réservée, qui était jusque-là restée si mal à propos fermée, s'ouvrit plus mal à propos
encore; et la voix retentissante de l'huissier annonça brusquement: Son éminence monseigneur le cardinal

de Bourbon.

III. MONSIEUR LE CARDINAL

Pauvre Gringoire! le fracas de tous les gros doubles pétards de la Saint-Jean, la décharge de vingt
arquebuses à croc, la détonation de cette fameuse serpentine de la Tour de Billy, qui, lors du siège de

Paris, le dimanche 29 septembre 1465, tua sept bourguignons d'un coup, l'explosion de toute la poudre à

canon emmagasinée à la Porte du Temple, lui eût moins rudement déchiré les oreilles, en ce moment

solennel et dramatique, que ce peu de paroles tombées de la bouche d'un huissier: Son éminence

monseigneur le cardinal de Bourbon.

Ce n'est pas que Pierre Gringoire craignît monsieur le cardinal ou le dédaignât. Il n'avait ni cette faiblesse
ni cette outrecuidance. Véritable éclectique, comme on dirait aujourd'hui, Gringoire était de ces esprits

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