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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris
émerveillé, il s'enfonça à grands pas sous les plus sombres arcades de la cathédrale.
III. LES CLOCHES
Depuis la matinée du pilori, les voisins de Notre-Dame avaient cru remarquer que l'ardeur carillonneuse
de Quasimodo s'était fort refroidie. Auparavant c'étaient des sonneries à tout propos, de longues aubades
qui duraient de prime à complies, des volées de beffroi pour une grand'messe, de riches gammes
promenées sur les clochettes pour un mariage, pour un baptême, et s'entremêlant dans l'air comme une
broderie de toutes sortes de sons charmants. La vieille église, toute vibrante et toute sonore, était dans
une perpétuelle joie de cloches. On y sentait sans cesse la présence d'un esprit de bruit et de caprice qui
chantait par toutes ces bouches de cuivre. Maintenant cet esprit semblait avoir disparu; la cathédrale
paraissait morne et gardait volontiers le silence. Les fêtes et les enterrements avaient leur simple
sonnerie, sèche et nue, ce que le rituel exigeait, rien de plus. Du double bruit que fait une église, l'orgue
au dedans, la cloche au dehors, il ne restait que l'orgue. On eût dit qu'il n'y avait plus de musicien dans
les clochers. Quasimodo y était toujours pourtant. Que s'était-il donc passé en lui? Était-ce que la honte et
le désespoir du pilori duraient encore au fond de son coeur, que les coups de fouet du tourmenteur se
répercutaient sans fin dans son âme, et que la tristesse d'un pareil traitement avait tout éteint chez lui,
jusqu'à sa passion pour les cloches? ou bien, était-ce que Marie avait une rivale dans le coeur du sonneur
de Notre-Dame, et que la grosse cloche et ses quatorze soeurs étaient négligées pour quelque chose de
plus aimable et de plus beau?
Il arriva que, dans cette gracieuse année 1482, l'Annonciation tomba un mardi 25 mars. Ce jour-là, l'air
était si pur et si léger que Quasimodo se sentit revenir quelque amour de ses cloches. Il monta donc dans
la tour septentrionale, tandis qu'en bas le bedeau ouvrait toutes larges les portes de l'église, lesquelles
étaient alors d'énormes panneaux de fort bois couverts de cuir, bordés de clous de fer doré et encadrés de
sculptures " fort artificiellement élabourées ".
Parvenu dans la haute cage de la sonnerie, Quasimodo considéra quelque temps avec un triste hochement
de tête les six campanilles, comme s'il gémissait de quelque chose d'étranger qui s'était interposé dans
son coeur entre elles et lui. Mais quand il les eut mises en branle, quand il sentit cette grappe de cloches
remuer sous sa main, quand il vit, car il ne l'entendait pas, l'octave palpitante monter et descendre sur
cette échelle sonore comme un oiseau qui saute de branche en branche, quand le diable musique, ce
démon qui secoue un trousseau étincelant de strettes, de trilles et d'arpèges, se fut emparé du pauvre
sourd, alors il redevint heureux, il oublia tout, et son coeur qui se dilatait fit épanouir son visage.
Il allait et venait, il frappait des mains, il courait d'une corde à l'autre, il animait les six chanteurs de la
voix et du geste, comme un chef d'orchestre qui éperonne des virtuoses intelligents.
- Va, disait-il, va, Gabrielle. Verse tout ton bruit dans la place. C'est aujourd'hui fête. - Thibauld, pas de
paresse. Tu te ralentis. Va, va donc! est-ce que tu t'es rouillé, fainéant? - C'est bien! Vite! vite! qu'on ne
voie pas le battant. Rends-les tous sourds comme moi. C'est cela, Thibauld, bravement! - Guillaume!
Guillaume! tu es le plus gros, et Pasquier est le plus petit, et Pasquier va le mieux. Gageons que ceux qui
entendent l'entendent mieux que toi. - Bien! bien! ma Gabrielle, fort! plus fort! - Hé! que faites-vous
donc là-haut tous deux, les Moineaux? je ne vous vois pas faire le plus petit bruit. - Qu'est-ce que c'est
que ces becs de cuivre-là qui ont l'air de bâiller quand il faut chanter? Çà, qu'on travaille! C'est
l'Annonciation. Il y a un beau soleil. Il faut un beau carillon. - Pauvre Guillaume! te voilà tout essoufflé,
mon gros !
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