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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris

Il était impossible d'en douter; l'enfant ne savait pas écrire.

- Voilà le secret! pensa Fleur-de-Lys.

Cependant, au cri de l'enfant, tout le monde était accouru, et la mère, et les jeunes filles, et la
bohémienne, et l'officier.

La bohémienne vit la sottise que venait de faire la chèvre. Elle devint rouge, puis pâle, et se mit à
trembler comme une coupable devant le capitaine, qui la regardait avec un sourire de satisfaction et

d'étonnement.

- Phoebus! chuchotaient les jeunes filles stupéfaites, c'est le nom du capitaine!

- Vous avez une merveilleuse mémoire! dit Fleur-de-Lys à la bohémienne pétrifiée. Puis éclatant en
sanglots: - Oh! balbutia-t-elle douloureusement en se cachant le visage de ses deux belles mains, c'est

une magicienne! Et elle entendait une voix plus amère encore lui dire au fond du coeur: C'est une rivale!

Elle tomba évanouie.

- Ma fille! ma fille! cria la mère effrayée. Va-t'en, bohémienne de l'enfer!

La Esmeralda ramassa en un clin d'oeil les malencontreuses lettres, fit signe à Djali, et sortit par une
porte, tandis qu'on emportait Fleur-de-Lys par l'autre.

Le capitaine Phoebus, resté seul, hésita un moment entre les deux portes; puis il suivit la bohémienne.

II. QU'UN PRÊTRE ET UN PHILOSOPHE SONT DEUX

Le prêtre que les jeunes filles avaient remarqué au haut de la tour septentrionale penché sur la place et si
attentif à la danse de la bohémienne, c'était en effet l'archidiacre Claude Frollo.

Nos lecteurs n'ont pas oublié la cellule mystérieuse que l'archidiacre s'était réservée dans cette tour. (Je
ne sais, pour le dire en passant, si ce n'est pas la même dont on peut voir encore aujourd'hui l'intérieur par

une petite lucarne carrée, ouverte au levant à hauteur d'homme, sur la plate-forme d'où s'élancent les

tours : un bouge, à présent nu, vide et délabré, dont les murs mal plâtrés sont ornés çà et là, à l'heure qu'il

est, de quelques méchantes gravures jaunes représentant des façades de cathédrales. Je présume que ce

trou est habité concurremment par les chauves-souris et les araignées, et que par conséquent il s'y fait aux

mouches une double guerre d'extermination.)

Tous les jours, une heure avant le coucher du soleil, l'archidiacre montait l'escalier de la tour, et
s'enfermait dans cette cellule, où il passait quelquefois des nuits entières. Ce jour-là, au moment où,

parvenu devant la porte basse du réduit, il mettait dans la serrure la petite clef compliquée qu'il portait

toujours sur lui dans l'escarcelle pendue à son côté, un bruit de tambourin et de castagnettes était arrivé à

son oreille. Ce bruit venait de la place du Parvis. La cellule, nous l'avons déjà dit, n'avait qu'une lucarne

donnant sur la croupe de l'église. Claude Frollo avait repris précipitamment la clef, et un instant après il

était sur le sommet de la tour, dans l'attitude sombre et recueillie où les damoiselles l'avaient aperçu.

Il était là, grave, immobile, absorbé dans un regard et dans une pensée. Tout Paris était sous ses pieds,
avec les mille flèches de ses édifices et son circulaire horizon de molles collines, avec son fleuve qui

serpente sous ses ponts et son peuple qui ondule dans ses rues, avec le nuage de ses fumées, avec la

chaîne montueuse de ses toits qui presse Notre-Dame de ses mailles redoublées. Mais dans toute cette

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