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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris

sa main avec le geste effrayé d'un enfant qui craint d'être mordu par une bête.

Alors le pauvre sourd fixa sur elle un regard plein de reproche et d'une tristesse inexprimable.

C'eût été partout un spectacle touchant que cette belle fille, fraîche, pure, charmante, et si faible en même
temps, ainsi pieusement accourue au secours de tant de misère, de difformité et de méchanceté. Sur un

pilori, ce spectacle était sublime.

Tout ce peuple lui-même en fut saisi et se mit à battre des mains en criant: Noël! Noël!

C'est dans ce moment que la recluse aperçut, de la lucarne de son trou, l'égyptienne sur le pilori et lui jeta
son imprécation sinistre: - Maudite sois-tu, fille d'Égypte! maudite! maudite!

V. FIN DE L'HISTOIRE DE LA GALETTE

La Esmeralda pâlit, et descendit du pilori en chancelant. La voix de la recluse la poursuivit encore: -
Descends! descends! larronnesse d'Égypte, tu y remonteras!

- La sachette est dans ses lubies, dit le peuple en murmurant; et il n'en fut rien de plus. Car ces sortes de
femmes étaient redoutées, ce qui les faisait sacrées. On ne s'attaquait pas volontiers alors à qui priait jour

et nuit.

L'heure était venue de remmener Quasimodo. On le détacha, et la foule se dispersa.

Près du Grand-Pont, Mahiette, qui s'en revenait avec ses deux compagnes, s'arrêta brusquement: - À
propos, Eustache! qu'as-tu fait de la galette?

- Mère, dit l'enfant, pendant que vous parliez avec cette dame qui était dans le trou, il y avait un gros
chien qui a mordu dans ma galette. Alors j'en ai mangé aussi.

- Comment, monsieur, reprit-elle, vous avez tout mangé?

- Mère, c'est le chien. Je lui ai dit, il ne m'a pas écouté. Alors j'ai mordu aussi, tiens!

- C'est un enfant terrible, dit la mère souriant et grondant à la fois. Voyez-vous, Oudarde, il mange déjà à
lui seul tout le cerisier de notre clos de Charlerange. Aussi son grand-père dit que ce sera un capitaine. -

Que je vous y reprenne, monsieur Eustache. - Va, gros lion!

LIVRE SEPTIÈME.

I. DU DANGER DE CONFIER SON SECRET À UNE CHÈVRE

Plusieurs semaines s'étaient écoulées.

On était aux premiers jours de mars. Le soleil, que Dubartas, ce classique ancêtre de la périphrase, n'avait
pas encore nommé le grand-duc des chandelles, n'en était pas moins joyeux et rayonnant pour cela.

C'était une de ces journées de printemps qui ont tant de douceur et de beauté que tout Paris, répandu dans

les places et les promenades, les fête comme des dimanches. Dans ces jours de clarté, de chaleur et de

sérénité, il y a une certaine heure surtout où il faut admirer le portail de Notre-Dame. C'est le moment où

le soleil, déjà incliné vers le couchant, regarde presque en face la cathédrale. Ses rayons, de plus en plus

horizontaux, se retirent lentement du pavé de la place, et remontent le long de la façade à pic dont ils font

saillir les mille rondes-bosses sur leur ombre, tandis que la grande rose centrale flamboie comme un oeil

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