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Victor Hugo - Notre-Dame de Paris

Tous ses membres tremblèrent, sa parole vibrait, ses preux brillaient, elle s'était levée sur les genoux. Elle
étendit tout à coup sa main blanche et maigre vers l'enfant qui la regardait avec un regard étonné: -

Emportez cet enfant! cria-t-elle. L'égyptienne va passer!

Alors elle tomba la face contre terre, et son front frappa la dalle avec le bruit d'une pierre sur une pierre.
Les trois femmes la crurent morte. Un moment après pourtant, elle remua, et elles la virent se traîner sur

les genoux et sur les coudes jusqu'à l'angle où était le petit soulier. Alors elles n'osèrent regarder, elles ne

la virent plus, mais elles entendirent mille baisers et mille soupirs mêlés à des cris déchirants et à des

coups sourds comme ceux d'une tête qui heurte une muraille. Puis, après un de ces coups, tellement

violent qu'elles en chancelèrent toutes les trois, elles n'entendirent plus rien.

- Se serait-elle tuée? dit Gervaise en se risquant à passer sa tête au soupirail. - Soeur! soeur Gudule!

- Soeur Gudule! répéta Oudarde.

- Ah, mon Dieu! elle ne bouge plus! reprit Gervaise, est-ce qu'elle est morte? - Gudule! Gudule!

Mahiette, suffoquée jusque-là à ne pouvoir parler, fit un effort. - Attendez, dit-elle. Puis se penchant vers
la lucarne: - Paquette! dit-elle, Paquette la Chantefleurie.

Un enfant qui souffle ingénument sur la mèche mal allumée d'un pétard et se le fait éclater dans les yeux,
n'est pas plus épouvanté que ne le fut Mahiette, à l'effet de ce nom brusquement lancé dans la cellule de

soeur Gudule.

La recluse tressaillit de tout son corps, se leva debout sur ses pieds nus, et sauta à la lucarne avec des
yeux si flamboyants que Mahiette et Oudarde et l'autre femme et l'enfant reculèrent jusqu'au parapet du

quai.

Cependant la sinistre figure de la recluse apparut collée à la grille du soupirail. - Oh! oh! criait-elle avec
un rire effrayant, c'est l'égyptienne qui m'appelle!

En ce moment une scène qui se passait au pilori arrêta son oeil hagard. Son front se plissa d'horreur, elle
étendit hors de sa loge ses deux bras de squelette, et s'écria avec une voix qui ressemblait à un râle: -

C'est donc encore toi, fille d'Égypte! c'est toi qui m'appelles, voleuse d'enfants! Eh bien! maudite sois-tu!

maudite! maudite! maudite!

IV. UNE LARME POUR UNE GOUTTE D'EAU

Ces paroles étaient, pour ainsi dire, le point de jonction de deux scènes qui s'étaient jusque-là
développées parallèlement dans le même moment, chacune sur son théâtre particulier, l'une, celle qu'on

vient de lire, dans le Trou aux Rats, l'autre, qu'on va lire, sur l'échelle du pilori. La première n'avait eu

pour témoins que les trois femmes avec lesquelles le lecteur vient de faire connaissance; la seconde avait

eu pour spectateurs tout le public que nous avons vu plus haut s'amasser sur la place de Grève, autour du

pilori et du gibet.

Cette foule, à laquelle les quatre sergents, qui s'étaient postés dès neuf heures du matin aux quatre coins
du pilori, avaient fait espérer une exécution telle quelle, non pas sans doute une pendaison, mais un fouet,

un essorillement, quelque chose enfin, cette foule s'était si rapidement accrue que les quatre sergents,

investis de trop près, avaient eu plus d'une fois besoin de la serrer, comme on disait alors à grands coups

de boullaye et de croupe de cheval.

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