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Victor Hugo - L'homme qui rit
cognée. On poussa le mât par-dessus le bord. Le pont fut débarrassé.
- Maintenant, reprit le patron, prenez une drisse et amarrez-moi à la barre.
On le lia au timon.
Pendant qu'on l'attachait, il riait. Il cria à la mer:
- Beugle, la vieille! beugle! j'en ai vu de pires au cap Machichaco.
Et quand il fut garrotté, il empoigna le timon à deux poings avec cette joie étrange que donne le danger.
- Tout est bien, camarades! Vive Notre-Dame de Buglose! Gouvernons à l'ouest!
Une lame de travers, colossale, vint, et s'abattit sur l'arrière. Il y a toujours dans les tempêtes une sorte de
vague tigre, flot féroce et définitif, qui arrive à point nommé, rampe quelque temps comme à plat ventre
sur la mer, puis bondit, rugit, grince, fond sur le navire en détresse, et le démembre. Un engloutissement
d'écume couvrit toute la poupe de la Matutina, on entendit dans cette mêlée d'eau et de nuit une
dislocation. Quand l'écume se dissipa, quand l'arrière reparut, il n'y avait plus ni patron, ni gouvernail.
Tout avait été arraché.
La barre et l'homme qu'on venait d'y lier s'en étaient allés avec la vague dans le pêle-mêle hennissant de
la tempête.
Le chef de la bande regarda fixement l'ombre et cria:
- Te burlas de nosotros[1]?
[1] Te moques-tu de nous?
A ce cri de révolte succéda un autre cri:
- Jetons l'ancre! sauvons le patron.
On courut au cabestan. On mouilla l'ancre. Les ourques n'en avaient qu'une. Ceci n'aboutit qu'à la perdre.
Le fond était de roc vif, la houle forcenée. Le câble cassa comme un cheveu.
L'ancre demeura au fond de la mer.
Du taille-mer il ne restait que l'ange regardant dans sa lunette.
A dater de ce moment, l'ourque ne fut plus qu'une épave. La Matutina était irrémédiablement
désemparée. Ce navire, tout l'heure ailé, et presque terrible dans sa course, était maintenant impotent. Pas
une manoeuvre qui ne fût tronqué et désarticulée. Il obéissait, ankylosé et passif, aux furies bizarres de la
flottaison. Qu'en quelques minutes, à la place d'un aigle, il y ait un cul-de-jatte, cela ne se voit qu'à la
mer.
Le soufflement de l'espace était de plus en plus monstrueux. La tempête est un poumon épouvantable.
Elle ajoute sans cesse de lugubres aggravations à ce qui n'a point de nuances, le noir. La cloche du milieu
de la mer sonnait désespérément, comme secouée par une main farouche.
La Matutina s'en allait au hasard des vagues; un bouchon de liège a de ces ondulations; elle ne
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