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Victor Hugo - L'homme qui rit
roues étaient cagneuses. Les parois, le plancher et les essieux semblaient épuisés de fatigue, l'ensemble
avait on ne sait quoi d'accablé et de suppliant. Les deux pointes dressées du brancard avaient l'air de deux
bras levés au ciel. Toute la baraque était disloquée. Dessous, on distinguait la chaîne d'Homo, pendante.
Retrouver sa vie, sa félicité, son amour, et y courir éperdument, et se précipiter dessus, il semble que ce
soit la loi et que la nature le veuille ainsi. Oui, excepté dans les cas de tremblement profond. Qui sort,
tout ébranlé et tout désorienté, d'une série de catastrophes pareilles à des trahisons, devient prudent,
même dans la joie, redoute d'apporter sa fatalité à ceux qu'il aime, se sent lugubrement contagieux, et
n'avance dans le bonheur qu'avec précaution. Le paradis se rouvre; avant d'y rentrer, on l'observe.
Gwynplaine, chancelant sous les émotions, regardait.
Le loup était allé silencieusement se coucher près de sa chaîne.
II. BARKILPHEDRO A VISÉ L'AIGLE ET A ATTEINT LA COLOMBE
Le marchepied de la cahute était abaissé; la porte était entre-bâillée; il n'y avait personne dedans; le peu
de lumière qui entrait par la vitre du devant modelait vaguement l'intérieur de la baraque, clair-obscur
mélancolique. Les inscriptions d'Ursus glorifiant la grandeur des lords étaient distinctes sur les planches
décrépites qui étaient tout à la fois la muraille au dehors et le lambris au dedans. A un clou, près de la
porte, Gwynplaine vit son esclavine et son capingot, accrochés, comme dans une morgue les vêtements
d'un mort.
Il n'avait, lui, en ce moment-là, ni gilet, ni habit.
La cahute masquait quelque chose qui était étendu sur le pont au pied du mât et que la lanterne éclairait.
C'était un matelas dont on apercevait un coin. Sur le matelas quelqu'un était probablement couché. On y
voyait de l'ombre se mouvoir.
On parlait. Gwynplaine, caché par l'interposition de la cahute, écouta.
C'était la voix d'Ursus.
Cette voix, si dure en dessus, si tendre en dessous, qui avait tant malmené et si bien conduit Gwynplaine
depuis son enfance, n'avait plus son timbre sagace et vivant. Elle était vague et basse et se dissipait en
soupirs à la fin de chaque phrase. Elle ne ressemblait que confusément à l'ancienne voix simple et ferme
d'Ursus. C'était comme la parole de quelqu'un dont le bonheur est mort. La voix peut devenir ombre.
Ursus semblait monologuer plutôt que dialoguer. Du reste le soliloque était, on le sait, son habitude. Il
passait pour maniaque à cause de cela.
Gwynplaine retint son haleine pour ne pas perdre un mot de ce que disait Ursus, et voici ce qu'il entendit:
- C'est très dangereux, cette espèce de bateau. Ça n'a pas de rebord. Si on roule à la mer, rien ne vous
arrête. S'il y avait du gros temps, il faudrait la descendre sous le tillac, ce qui serait terrible. Un
mouvement maladroit, une peur, et voilà une rupture d'anévrisme. J'en ai vu des exemples. Ah! mon
Dieu, qu'est-ce que nous allons devenir? Dort-elle? oui. Elle dort. Je crois bien qu'elle dort. Est-elle sans
connaissance? non. Elle a le pouls assez fort. Certainement elle dort. Le sommeil, c'est un sursis. C'est le
bon aveuglement. Comment faire pour qu'on ne vienne pas piétiner par ici? Messieurs, s'il y a l quelqu'un
sur le pont, je vous en prie, ne faites pas de bruit. N'approchez pas, si cela vous est égal. Vous savez, une
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