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Victor Hugo - L'homme qui rit
Il est probable que Gwynplaine respirait, comme lorsqu'on retient son souffle, avec effort.
- Est-ce qu'il y a là quelqu'un? dit-elle.
Elle dit cela tout en bâillant, et c'était plein de grâce.
Gwynplaine entendit cette voix qu'il ne connaissait pas. Voix de charmeuse; accent délicieusement
hautain; l'intonation de la caresse tempérant l'habitude du commandement.
En même temps, se dressant sur ses genoux, il y a une statue antique ainsi agenouillée dans mille plis
transparents, elle tira à elle la robe de chambre et se jeta à bas du lit, nue et debout, le temps de voir
passer une flèche, et tout de suite enveloppée. En un clin d'oeil la robe de soie la couvrit. Les manches,
très longues, lui cachaient les mains. On ne voyait plus que le bout des doigts de ses pieds, blancs avec
de petits ongles, comme des pieds d'enfant.
Elle s'ôta du dos un flot de cheveux qu'elle rejeta sur sa robe, puis elle courut derrière le lit, au fond de
l'alcôve, et appliqua son oreille au miroir peint qui vraisemblablement recouvrait une porte.
Elle frappa contre la glace avec le petit coude que fait l'index replié.
- Y a-t-il quelqu'un? Lord David! est-ce que ce serait déj vous? Quelle heure est-il donc? Est-ce toi,
Barkilphedro?
Elle se retourna.
- Mais non. Ce n'est pas de ce côté-ci. Est-ce qu'il y a quelqu'un dans la chambre de bain? Mais répondez
donc! Au fait, non, personne ne peut venir par là.
Elle alla au rideau de toile d'argent, l'ouvrit du bout de son pied, l'écarta d'un mouvement d'épaule, et
entra dans la chambre de marbre.
Gwynplaine sentit comme un froid d'agonie. Nul abri. Il était trop tard pour fuir. D'ailleurs il n'en avait
pas la force. Il eût voulu que le pavé se fendît, et tomber sous terre. Aucun moyen de ne pas être vu.
Elle le vit.
Elle le regarda, prodigieusement étonnée, mais sans aucun tressaillement, avec une nuance de bonheur et
de mépris:
- Tiens, dit-elle, Gwynplaine!
Puis, subitement, d'un bond violent, car cette chatte était une panthère, elle se jeta à son cou.
Elle lui pressa la tête entre ses bras nus dont les manches, dans cet emportement, s'étaient relevées.
Et tout à coup le repoussant, abattant sur les deux épaules de Gwynplaine ses petites mains comme des
serres, elle debout devant lui, lui debout devant elle, elle se mit à le regarder étrangement.
Elle regarda, fatale, avec ses yeux d'Aldébaran, rayon visuel mixte, ayant on ne sait quoi de louche et de
sidéral. Gwynplaine contemplait cette prunelle bleue et cette prunelle noire, éperdu sous la double fixité
de ce regard de ciel et de ce regard d'enfer. Cette femme et cet homme se renvoyaient l'éblouissement
sinistre. Ils se fascinaient l'un l'autre, lui par la difformité, elle par la beauté, tous deux par l'horreur.
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