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Victor Hugo - L'homme qui rit
Il s'engageait dans des méandres d'architecture intime; là un cabinet coquettement peint et sculpté, un peu
obscène et très discret; là une chapelle équivoque tout écaillée de nacres et d'émaux, avec des ivoires faits
pour être vus à la loupe, comme des dessus de tabatières; là un de ces précieux retraits florentins
accommodés pour les hypocondries féminines, et qu'on appelait dès lors boudoirs. Partout, sur
les plafonds, sur les murs, sur les planchers même, il y avait des figurations veloutées ou métalliques
d'oiseaux et d'arbres, des végétations extravagantes enroulées de perles, des bossages de passementerie,
des nappes de jais, des guerriers, des reines, des tritonnes cuirassées d'un ventre d'hydre. Les biseaux des
cristaux taillés ajoutaient des effets de prismes à des effets de reflets. Les verroteries jouaient les
pierreries. On voyait étinceler des encoignures sombres. On ne savait si toutes ces facettes lumineuses,
où des verres d'émeraudes s'amalgamaient à des ors de soleil levant et où flottaient des nuées gorge de
pigeon, étaient des miroirs microscopiques ou des aigues-marines démesurées. Magnificence à la fois
délicate et énorme. C'était le plus mignon des palais, à moins que ce ne fût le plus colossal des écrins.
Une maison pour Mab ou un bijou pour Géo. Gwynplaine cherchait l'issue.
Il ne la trouvait pas. Impossible de s'orienter. Rien de capiteux comme l'opulence quand on la voit pour la
première fois. Mais en outre c'était un labyrinthe. A chaque pas, une magnificence lui faisait obstacle.
Cela semblait résister à ce qu'il s'en allât. Cela avait l'air de ne pas vouloir le lâcher. Il était comme dans
une glu de merveilles. Il se sentait saisi et retenu.
- Quel horrible palais! pensait-il.
Il rôdait dans ce dédale, inquiet, se demandant ce que cela voulait dire, s'il était en prison, s'irritant,
aspirant à l'air libre. Il répétait: Dea! Dea! comme on tient le fil qu'il ne faut pas laisser rompre et qui
vous fera sortir.
Par moments il appelait.
- Hé! quelqu'un!
Rien ne répondait.
Ces chambres n'en finissaient pas. C'était désert, silencieux, splendide, sinistre.
On se figure ainsi les châteaux enchantés.
Des bouches de chaleur cachées entretenaient dans ces corridors et dans ces cabinets une température
d'été. Le mois de juin semblait avoir été pris par quelque magicien et enfermé dans ce labyrinthe. Par
moments cela sentait bon. On traversait des bouffées de parfums comme s'il y avait là des fleurs
invisibles. On avait chaud. Partout des tapis. On eût pu se promener nu.
Gwynplaine regardait par les fenêtres. L'aspect changeait. Il voyait tantôt des jardins, remplis des
fraîcheurs du printemps et du matin, tantôt de nouvelles façades avec d'autres statues, tantôt des patios à
l'espagnole, qui sont de petites cours quadrangulaires entre de grands bâtiments, dallées, moisies et
froides; parfois une rivière qui était la Tamise, parfois une grosse tour qui était Windsor.
Dehors, de si grand matin, il n'y avait point de passants.
Il s'arrêtait. Il écoutait.
- Oh! je m'en irai, disait-il. Je rejoindrai Dea. On ne me gardera pas de force. Malheur à qui voudrait
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