|
Victor Hugo - L'homme qui rit
crépuscule.
Maître Nicless était sur le pas de sa porte. Sa face consternée n'avait point réussi depuis le matin à se
détendre, et l'effarement y était resté figé.
Du plus loin qu'il aperçut Ursus:
- Eh bien? cria-t-il.
- Eh bien quoi?
- Gwynplaine va-t-il revenir? Il serait grand temps. Le public ne tardera pas à arriver. Aurons-nous ce
soir la représentation de l'Homme qui Rit?
- L'Homme qui Rit, c'est moi, dit Ursus.
Et il regarda le tavernier avec un ricanement éclatant.
Puis il monta droit au premier, ouvrit la fenêtre voisine de l'enseigne de l'inn, se pencha, allongea le
poing, fit une pesée sur l'écriteau de Gwynplaine - l'Homme qui Rit, et sur le panneau affiche de Chaos
vaincu, décloua l'un, arracha l'autre, mit ces deux planches sous son bras, et redescendit. Maître Nicless
le suivait des yeux.
- Pourquoi décrochez-vous ça?
Ursus partit d'un second éclat de rire.
- Pourquoi riez-vous? reprit l'hôtelier.
- Je rentre dans la vie privée.
Maître Nicless comprit, et donna ordre à son lieutenant, le boy Govicum, d'annoncer à quiconque se
présenterait qu'il n'y aurait pas de représentation le soir. Il ôta de la porte la futaille-niche où se faisait la
recette, et la rencogna dans un angle de la salle basse.
Un moment après, Ursus montait dans la Green-Box.
Il posa dans un coin les deux écriteaux, et pénétra dans ce qu'il appelait «le pavillon des femmes».
Dea dormait.
Elle était sur son lit, tout habillée et son corps de jupe défait, comme dans les siestes.
Près d'elle, Vinos et Fibi, assises, l'une sur un escabeau, l'autre à terre, songeaient.
Malgré l'heure avancée, elles n'avaient point revêtu leur tricot de déesses, signe de profond
découragement. Elles étaient restées empaquetées dans leur guimpe de bure et dans leur robe de grosse
toile.
Ursus considéra Dea.
- Elle s'essaie à un plus long sommeil, murmura-t-il.
Il apostropha Fibi et Vinos.
|
