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Victor Hugo - L'homme qui rit
on passa, elle se referma. Puis on rencontra une deuxième porte, qui livra passage, puis une troisième, qui
tourna de même sur ses gonds. Ces portes s'ouvraient et se refermaient comme toutes seules. On ne
voyait personne. En même temps que le couloir se rétrécissait, la voûte s'abaissait, et l'on en était à ne
plus pouvoir marcher que la tête courbée. Le mur suintait; il tombait de la voûte des gouttes d'eau; le
dallage qui pavait le corridor avait la viscosité d'un intestin. L'espèce de pâleur diffuse qui tenait lieu de
clarté devenait de plus en plus opaque; l'air manquait. Ce qu'il y avait de singulièrement lugubre, c'est
que cela descendait.
Il fallait y faire attention pour s'apercevoir qu'on descendait. Dans les ténèbres, une pente douce, c'est
sinistre. Rien n'est redoutable comme les choses obscures auxquelles on arrive par des pentes insensibles.
Descendre, c'est l'entrée dans l'ignoré terrible.
Combien de temps marcha-t-on ainsi? Gwynplaine n'eût pu le dire.
Passées à ce laminoir, l'angoisse, les minutes s'allongent démesurément.
Subitement on fit halte.
L'obscurité était épaisse.
Il y avait un certain élargissement du corridor.
Gwynplaine entendit tout près de lui un bruit dont le gong chinois pourrait seul donner une idée; quelque
chose comme un coup frappé sur le diaphragme de l'abîme.
C'était le wapentake qui venait de heurter de son bâton une lame de fer.
Cette lame était une porte.
Non une porte qui tourne, mais une porte qui se lève et s'abat. A peu près comme une herse.
Il y eut un froissement strident dans une rainure, et Gwynplaine eut subitement devant les yeux un
morceau de jour carré.
C'était la lame qui venait de se hisser dans une fente de la voûte de la façon dont se lève le panneau d'une
souricière.
Une ouverture s'était faite.
Ce jour n'était pas du jour; c'était de la lueur. Mais, pour la prunelle très dilatée de Gwynplaine, cette
clarté pâle et brusque fut d'abord comme le choc d'un éclair.
Il fut quelque temps avant de rien voir. Discerner dans l'éblouissement est aussi difficile que dans la nuit.
Puis, par degrés, sa pupille se proportionna à la lumière comme elle s'était proportionnée à l'obscurité; il
finit par distinguer; la clarté, qui lui avait d'abord paru trop vive, s'apaisa dans sa prunelle et se refit
livide; il hasarda son regard dans l'ouverture béante devant lui, et ce qu'il aperçut était effroyable.
A ses pieds, une vingtaine de marches, hautes, étroites, frustes, presque à pic, sans rampe à droite ni à
gauche, sorte de crête de pierre pareille à un pan de mur biseauté en escalier, entraient et s'enfonçaient
dans une cave très creuse. Elles allaient jusqu'en bas.
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