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Victor Hugo - L'homme qui rit
Dea soufflait gracieusement sur sa tasse. Tout à coup, elle éternua. Il y avait en ce moment-là, audessus
de la flamme de la lampe, une fumée qui se dissipait, et quelque chose comme du papier qui tombait en
cendre. Cette fumée avait fait éternuer Dea.
- Qu'est cela? demanda-t-elle.
- Rien, répondit Gwynplaine.
Et il se mit à sourire.
Il venait de brûler la lettre de la duchesse.
L'ange gardien de la femme aimée, c'est la conscience de l'homme qui aime.
Cette lettre de moins sur lui le soulagea étrangement, et Gwynplaine sentit son honnêteté comme l'aigle
sent ses ailes.
Il lui sembla qu'avec cette fumée la tentation s'en allait, et qu'en même temps que ce papier, la duchesse
tombait en cendre.
Tout en mêlant leurs tasses, buvant l'un après l'autre dans la même, ils parlaient. Babil d'amoureux,
caquetage de moineaux. Enfantillages dignes de la Mère l'Oie et d'Homère. Deux coeurs qui s'aiment,
n'allez pas chercher plus loin la poésie; et deux baisers qui dialoguent, n'allez pas chercher plus loin la
musique.
- Sais-tu une chose?
- Non.
- Gwynplaine, j'ai rêvé que nous étions des bêtes, et que nous avions des ailes.
- Ailes, cela veut dire oiseaux, murmura Gwynplaine.
- Bêtes, cela veut dire anges, grommela Ursus.
La causerie continuait.
- Si tu n'existais pas, Gwynplaine...
- Eh bien?
- C'est qu'il n'y aurait pas de bon Dieu.
- Le thé est trop chaud. Tu vas te brûler, Dea.
- Souffle sur ma tasse.
- Que tu es belle ce matin!
- Figure-toi qu'il y a toutes sortes de choses que je veux te dire.
- Dis.
- Je t'aime!
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