|
Victor Hugo - L'homme qui rit
Gwynplaine souffrait beaucoup. Pour la première fois de sa vie, il n'était pas content de lui. Intime
douleur mêlée sa vanité satisfaite. Que faire? Le jour vint. Il entendit Ursus se lever, et n'ouvrit pas les
paupières. Aucune trêve cependant. Il songeait à cette lettre. Tous les mots lui revenaient dans une sorte
de chaos. Sous de certains souffles violents du dedans de l'âme, la pensée est un liquide. Elle entre en
convulsions, elle se soulève, et il en sort quelque chose de semblable au rugissement sourd de la vague.
Flux, reflux, secousses, tournoiements, hésitations du flot devant l'écueil, grêles et pluies, nuages avec
des trouées où sont des lueurs, arrachements misérables d'une écume inutile, folles ascensions tout de
suite écroulées, immenses efforts perdus, apparition du naufrage de toutes parts, ombre et dispersion, tout
cela, qui est dans l'abîme, est dans l'homme. Gwynplaine était en proie à cette tourmente.
Au plus fort de cette angoisse, les paupières toujours fermées, il entendit une voix exquise qui disait: -
Est-ce que tu dors, Gwynplaine? - Il ouvrit les yeux en sursaut et se leva sur son séant, la porte de la
cahute vestiaire était entr'ouverte, Dea apparaissait dans l'entre-bâillement. Elle avait dans les yeux et sur
les lèvres son ineffable sourire. Elle se dressait charmante, dans la sérénité inconsciente de son
rayonnement. Il y eut une sorte de minute sacrée. Gwynplaine la contempla, tressaillant, ébloui, réveillé;
réveillé de quoi? du sommeil? non, de l'insomnie. C'était elle, c'était Dea; et tout à coup il sentit au plus
profond de son être l'indéfinissable évanouissement de la tempête et la sublime descente du bien sur le
mal; le prodige du regard d'en haut s'opéra, la douce aveugle lumineuse, sans autre effort que sa
présence, dissipa toute l'ombre en lui, le rideau de nuage s'écarta de cet esprit comme tiré par une main
invisible, et Gwynplaine, enchantement céleste, eut dans la conscience une rentrée d'azur. Il redevint
subitement, par la vertu de cet ange, le grand et bon Gwynplaine innocent. L'âme, comme la création, a
de ces confrontations mystérieuses; tous deux se taisaient, elle la clarté, lui le gouffre, elle divine, lui
apaisé; et audessus du coeur orageux de Gwynplaine, Dea resplendissait avec on ne sait quel
inexprimable effet d'étoile de la mer.
II. DU PLAISANT AU SÉVÈRE
Comme c'est simple un miracle! C'était dans la Green-Box l'heure du déjeuner, et Dea venait tout
bonnement savoir pourquoi Gwynplaine n'arrivait pas à leur petite table du matin.
- Toi! cria Gwynplaine, et tout fut dit. Il n'eut plus d'autre horizon et d'autre vision que ce ciel où était
Dea.
Qui n'a pas vu, après l'ouragan, le sourire immédiat de la mer, ne peut se rendre compte de ces
apaisements-là. Rien ne se calme plus vite que les gouffres. Cela tient à leur facilit d'engloutissement.
Ainsi est le coeur humain. Pas toujours, pourtant.
Dea n'avait qu'à se montrer, toute la lumière qui était en Gwynplaine sortait et allait à elle, et il n'y avait
plus derrière Gwynplaine ébloui qu'une fuite de fantômes. Quelle pacificatrice que l'adoration!
Quelques instants après, tous deux étaient assis l'un devant l'autre, Ursus entre eux, Homo à leurs pieds.
La théière, sous laquelle flambait une petite lampe, était sur la table. Fibi et Vinos étaient dehors et
vaquaient au service.
Le déjeuner, comme le souper, se faisait dans le compartiment du centre. De la façon dont la table très
étroite était placée, Dea tournait le dos à la baie de la cloison qui répondait à la porte d'entrée de la
Green-Box.
Leurs genoux se touchaient. Gwynplaine versait le thé à Dea.
|
