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Victor Hugo - L'homme qui rit
Eh bien, oui. Mais alors?
Alors c'est formidable.
Il y a une femme qui veut de lui.
Une femme veut de lui! En ce cas que personne ne prononce plus jamais ce mot: incroyable. Une femme
veut de lui! une femme qui a vu son visage! une femme qui n'est pas aveugle! Et qui est cette femme?
Une laide? non. Une belle. Une bohémienne? non. Une duchesse.
Qu'y avait-il là dedans, et qu'est-ce que cela voulait dire? Quel péril qu'un tel triomphe! mais comment ne
pas s'y jeter tête perdue?
Quoi! cette femme! la sirène, l'apparition, la lady, la spectatrice de la loge visionnaire, la ténébreuse
éclatante! Car c'était elle. C'était bien elle.
Le pétillement de l'incendie commençant éclatait en lui de toutes parts. C'était cette étrange inconnue! la
même qui l'avait tant troublé! Et ses premières pensées tumultueuses sur cette femme reparaissaient,
comme chauffées à tout ce feu sombre. L'oubli n'est autre chose qu'un palimpseste. Qu'un accident
survienne, et tous les effacements revivent dans les interlignes de la mémoire étonnée. Gwynplaine
croyait avoir retiré cette figure de son esprit, et il l'y retrouvait, et elle y était empreinte, et elle avait fait
son creux dans ce cerveau inconscient, coupable d'un songe. A son insu, la profonde gravure de la rêverie
avait mordu très avant. Maintenant un certain mal était fait. Et toute cette rêverie, désormais peut-être
irréparable, il la reprenait avec emportement.
Quoi! on voulait de lui! Quoi! la princesse descendait de son trône, l'idole de son autel, la statue de son
piédestal, le fantôme de sa nuée! Quoi! du fond de l'impossible, la chimère arrivait! Quoi! cette déité du
plafond, quoi! cette irradiation, quoi! cette néréide toute mouillée de pierreries, quoi! cette beauté
inabordable et suprême, du haut de son escarpement de rayons, elle se penchait vers Gwynplaine! Quoi!
son char d'aurore, attelé à la fois de tourterelles et de dragons, elle l'arrêtait au-dessus de Gwynplaine, et
elle disait à Gwynplaine: Viens! Quoi! lui, Gwynplaine, il avait cette gloire terrifiante d'être l'objet d'un
tel abaissement de l'empyrée! Cette femme, si l'on peut donner ce nom à une forme sidérale et
souveraine, cette femme se proposait, se donnait, se livrait! Vertige! L'olympe se prostituait! à qui? à lui,
Gwynplaine! Des bras de courtisane s'ouvraient dans un nimbe pour le serrer contre un sein de déesse! Et
cela sans souillure. Ces majestés-là ne noircissent pas. La lumière lave les dieux. Et cette déesse qui
venait à lui savait ce qu'elle faisait. Elle n'était pas ignorante de l'horreur incarnée en Gwynplaine. Elle
avait vu ce masque qui était le visage de Gwynplaine! et ce masque ne la faisait pas reculer. Gwynplaine
était aimé quoique!
Chose qui dépassait tous les songes, il était aimé parce que! Loin de faire reculer la déesse, ce masque
l'attirait! Gwynplaine était plus qu'aimé, il était désiré. Il était mieux qu'accepté, il était choisi. Lui,
choisi!
Quoi! là où était cette femme, dans ce royal milieu du resplendissement irresponsable et de la puissance
en plein libre arbitre, il y avait des princes, elle pouvait prendre un prince; il y avait des lords, elle
pouvait prendre un lord; il y avait des hommes beaux, charmants, superbes, elle pouvait prendre Adonis.
Et qui prenait-elle? Gnafron! Elle pouvait choisir au milieu des météores et des foudres l'immense
séraphin à six ailes, et elle choisissait la larve rampant dans la vase. D'un côté, les altesses et les
seigneuries, toute la grandeur, toute l'opulence, toute la gloire; de l'autre, un saltimbanque. Le
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