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Victor Hugo - L'homme qui rit
Ajoutez l'aggravation du printemps. Il aspirait les effluves sans nom de l'obscurité sidérale. Il allait
devant lui, délicieusement hagard. Les parfums errants de la sève en travail, les irradiations capiteuses
qui flottent dans l'ombre, l'ouverture lointaine des fleurs nocturnes, la complicité des petits nids cachés,
les bruissements d'eaux et de feuilles, les soupirs sortant des choses, la fraîcheur, la tiédeur, tout ce
mystérieux éveil d'avril et de mai, c'est l'immense sexe épars proposant à voix basse la volupté,
provocation vertigineuse qui fait bégayer l'âme. L'idéal ne sait plus ce qu'il dit.
Qui eût vu marcher Gwynplaine eût pensé: Tiens! un ivrogne!
Il chancelait presque en effet sous le poids de son coeur, du printemps et de la nuit.
La solitude dans le bowling-green était si paisible que, par instants, il parlait haut.
Se sentir pas écouté fait qu'on parle.
Il se promenait à pas lents, la tête baissée, les mains derrière le dos, la gauche dans la droite, les doigts
ouverts.
Tout à coup il sentit comme le glissement de quelque chose dans l'entre-bâillement inerte de ses doigts.
Il se retourna vivement.
Il avait dans la main un papier et devant lui un homme.
C'était cet homme venu jusqu'à lui par derrière avec la précaution d'un chat, qui lui avait mis ce papier
entre les doigts.
Le papier était une lettre.
L'homme, suffisamment éclairé par la pénombre stellaire, était petit, joufflu, jeune, grave, et vêtu d'une
livrée couleur feu, visible du haut en bas par la fente verticale d'un long surtout gris qu'on appelait alors
capenoche, mot espagnol contracté qui veut dire cape de nuit. Il était coiffé d'une gorra cramoisie,
pareille à une calotte de cardinal où la domesticité serait accentuée par un galon. Sur cette calotte on
apercevait un bouquet de plumes de tisserin.
Il était immobile devant Gwynplaine. On eût dit une silhouette de rêve.
Gwynplaine reconnut le mousse de la duchesse.
Avant que Gwynplaine eût pu jeter un cri de surprise, il entendit la voix grêle, à la fois enfantine et
féminine, du mousse qui lui disait:
- Trouvez-vous demain à pareille heure à l'entrée du pont de Londres. J'y serai. Je vous conduirai.
- Où? demanda Gwynplaine.
- Où vous êtes attendu.
Gwynplaine abaissa ses yeux sur la lettre qu'il tenait machinalement dans sa main.
Quand il les releva, le mousse n'était plus là.
On distinguait dans la profondeur du champ de foire une vague forme obscure qui décroissait
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