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Victor Hugo - L'homme qui rit
Puis il rentrait, trouvait toute la Green-Box endormie, et s'endormait.
IV. LES CONTRAIRES FRATERNISENT DANS LA HAINE
Le succès n'est pas aimé, surtout par ceux dont il est la chute. Il est rare que les mangés adorent les
mangeurs. L'Homme qui Rit, décidément, faisait événement. Les bateleurs d'alentour étaient indignés.
Un succès de théâtre est un siphon, pompe la foule, et fait le vide autour de lui. La boutique en face est
éperdue. A la hausse des recettes de la Green-Box avait tout de suite correspondu, nous l'avons dit, une
baisse dans les recettes environnantes. Brusquement, les spectacles, jusqu'alors fêtés, chômèrent. Ce fut
comme un étiage se marquant en sens inverse, mais avec une concordance parfaite, la crue ici, la
diminution là. Tous les théâtres connaissent ces effets de marée; elle n'est haute chez celui-ci qu'à la
condition d'être basse chez celui-là. La fourmilière foraine, qui exhibait ses talents et ses fanfares sur les
tréteaux circonvoisins, se voyant ruinée par l'Homme qui Rit, entra en désespoir, mais fut éblouie. Tous
les grimes, tous les clowns, tous les bateleurs enviaient Gwynplaine. En voilà un qui est heureux d'avoir
un mufle de bête féroce! Des mères baladines et danseuses de cordes, qui avaient de jolis enfants, les
regardaient avec colère en montrant Gwynplaine et en disant: Quel dommage que tu n'aies pas une figure
comme cela! Quelques-unes battaient leurs petits de fureur de les trouver beaux. Plus d'une, si elle eût su
le secret, eût arrangé son fils «à la Gwynplaine». Une tête d'ange qui ne rapporte rien ne vaut pas une
face de diable lucrative. On entendit un jour la mère d'un petit qui était un chérubin de gentillesse et qui
jouait les cupidons, s'écrier: - On nous a manqué nos enfants. Il n'y a que ce Gwynplaine de réussi. Et,
montrant le poing à son fils, elle ajouta: - Si je connaissais ton père, je lui ferais une scène!
Gwynplaine était une poule aux oeufs d'or. Quel merveilleux phénomène! Ce n'était qu'un cri dans toutes
les baraques. Les saltimbanques, enthousiasmés et exaspérés, contemplaient Gwynplaine en grinçant des
dents. La rage admire, cela s'appelle l'envie. Alors elle hurle. Ils essayèrent de troubler Chaos
vaincu, firent cabale, sifflèrent, grognèrent, huèrent. Cela fut pour Ursus un motif de harangues
hortensiennes à la populace, et pour l'ami Tom-Jim-Jack une occasion de donner quelques-uns de ces
coups de poing qui rétablissent l'ordre. Les coups de poing de Tom-Jim-Jack achevèrent de le faire
remarquer par Gwynplaine et estimer par Ursus. De loin, du reste; car le groupe de la Green-Box se
suffisait à lui-même et se tenait à distance de tout, et quant à Tom-Jim-Jack, ce leader de la canaille
faisait l'effet d'une sorte d'estafier suprême, sans liaison, sans intimité, casseur de vitres, meneur
d'hommes, paraissant, disparaissant, camarade de tout le monde et compagnon de personne.
Ce déchaînement d'envie contre Gwynplaine ne se tint pas pour battu, pour quelques giffles de
Tom-Jim-Jack. Les huées ayant avorté, les saltimbanques du Tarrinzeau-field rédigèrent une supplique.
Ils s'adressèrent à l'autorité. C'est la marche ordinaire. Contre un succès qui nous gêne, on ameute la
foule, puis on implore le magistrat.
Aux bateleurs se joignirent les révérends. L'Homme qui Rit avait porté coup aux prêches. Le vide ne
s'était pas fait seulement dans les baraques, mais dans les églises. Les chapelles des cinq paroisses de
Southwark n'avaient plus d'auditoire. On délaissait le sermon pour aller à Gwynplaine. Chaos
vaincu, la Green-Box, l'Homme qui Rit, toutes ces abominations de Baal l'emportaient sur
l'éloquence de la chaire. La voix qui harangue dans le désert, vox clamantis in deserto, n'est pas
contente, et adjure volontiers le gouvernement. Les pasteurs des cinq paroisses se plaignirent à l'évêque
de Londres, lequel se plaignit à sa majesté.
La plainte des bateleurs se fondait sur la religion. Ils la déclaraient outragée. Ils signalaient Gwynplaine
comme sorcier et Ursus comme impie.
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