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Victor Hugo - L'homme qui rit
Cet habitué était le passant dont on a entendu tout à l'heure le cri d'enthousiasme.
Ce connaisseur immédiatement fasciné avait tout de suite adopt l'Homme qui Rit. Il ne venait pas à
toutes les représentations. Mais quand il venait, il était le «traîner» du public; les applaudissements se
changeaient en acclamations; le succès allait, non aux frises, il n'y en avait pas, mais aux nues, il y en
avait. Mais ces nues, vu l'absence de plafond, pleuvaient quelquefois sur le chef-d'oeuvre d'Ursus.
Si bien qu'Ursus remarqua cet homme et que Gwynplaine le regarda.
C'était un fier ami inconnu qu'on avait là!
Ursus et Gwynplaine voulurent le connaître, ou du moins savoir qui c'était.
Ursus un soir, de la coulisse, qui était la porte de la cuisine de la Green-Box, ayant par hasard maître
Nicless l'hôtelier près de lui, lui montra l'homme mêlé à la foule, et lui demanda:
- Connaissez-vous cet homme?
- Sans doute.
- Qu'est-ce?
- Un matelot.
- Comment s'appelle-t-il? dit Gwynplaine, intervenant.
- Tom-Jim-Jack, répondit l'hôtelier.
Puis, tout en redescendant l'escalier marchepied de l'arrière de la Green-Box pour rentrer dans l'inn,
maître Nicless laissa tomber cette réflexion, profonde à perte de vue:
- Quel dommage qu'il ne soit pas lord! ce serait une fameuse canaille.
Du reste, quoique installé dans une hôtellerie, le groupe de la Green-Box n'avait rien modifié de ses
moeurs, et maintenait son isolement. A cela près de quelques mots échangés ça et là avec le tavernier, ils
ne se mêlaient point aux habitants, permanents ou passagers, de l'auberge, et ils continuaient de vivre
entre eux.
Depuis qu'on était à Southwark, Gwynplaine avait pris l'habitude, après le spectacle, après le souper des
gens et des chevaux, d'aller, pendant qu'Ursus et Dea se couchaient chacun de son côté, respirer un peu le
grand air dans le bowling-green entre onze heures et minuit. Un certain vague qu'on a dans l'esprit pousse
aux promenades nocturnes et aux flâneries étoilées; la jeunesse est une attente mystérieuse; c'est
pourquoi on marche volontiers la nuit, sans but. A cette heure-là, il n'y avait plus personne dans le champ
de foire, tout au plus quelques titubations d'ivrognes faisant des silhouettes chancelantes dans les coins
obscurs; les tavernes vides se fermaient, la salle basse de l'auberge Tadcaster s'éteignait, ayant à peine
dans quelque angle une dernière chandelle éclairant un dernier buveur, une lueur indistincte sortait entre
les chambranles de l'inn entr'ouvert, et Gwynplaine, pensif, content, songeant, heureux d'un divin
bonheur trouble, allait et venait devant cette porte entre-bâillée. A quoi pensait-il? à Dea, à rien, à tout,
aux profondeurs. Il s'écartait peu de l'auberge, retenu, comme par un fil, près de Dea. Faire quelques pas
dehors lui suffisait.
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