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Victor Hugo - L'homme qui rit
- Je ne ris pas.
Ursus eut une sorte de secousse, l'examina fixement et en silence pendant quelques instants, et dit:
- Alors tu es terrible.
L'intérieur de la cahute dans la nuit était si peu éclair qu'Ursus n'avait pas encore vu la face du garçon. Le
grand jour la lui montrait.
Il posa les deux paumes de ses mains sur les deux épaules de l'enfant, considéra encore avec une
attention de plus en plus poignante son visage, et lui cria:
- Ne ris donc plus!
- Je ne ris pas, dit l'enfant.
Ursus eut un tremblement de la tête aux pieds.
- Tu ris, te dis-je.
Puis secouant l'enfant avec une étreinte qui était de la fureur si elle n'était de la pitié, il lui demanda
violemment:
- Qui est-ce qui t'a fait cela?
L'enfant répondit:
- Je ne sais ce que vous voulez dire.
Ursus reprit:
- Depuis quand as-tu ce rire?
- J'ai toujours été ainsi, dit l'enfant.
Ursus se tourna vers le coffre en disant à demi-voix:
- Je croyais que ce travail-là ne se faisait plus.
Il prit au chevet, très doucement pour ne pas la réveiller, le livre qu'il avait mis comme oreiller sous la
tète de la petite.
- Voyons Conquest, murmura-t-il.
C'était une liasse in-folio, reliée en parchemin mou. Il la feuilleta du pouce, s'arrêta à une page, ouvrit le
livre tout grand sur le poêle, et lut:
- ... De Denasatis. - C'est ici.
Et il continua:
- Bucca fissa usque ad aures, genzivis denudatis, nasoque murdridato, masca eris, et ridebis
semper.
- C'est bien cela.
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