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Victor Hugo - L'Âne
Ils sont le fanatisme, ils sont le préjugé;
Durs, ils tiennent l'enfant dans les aïeux plongé;
Hélas, ils font lever la nuit sur tous les faîtes;
Jamais de novateurs, d'inventeurs, de prophètes;
Jamais de conquérants, toujours des héritiers;
Toujours les mêmes pas dans les mêmes sentiers;
Le squelette lui-même entre leurs mains s'encroûte;
Ils n'ont qu'un cri de marche: En arrière! une route,
La routine; un regard l'aveuglement; un Dieu,
Le grand fantôme d'ombre au fond du cachot bleu;
C'est peu de la statue, il leur faut la momie;
Ils reboivent l'horrible antiquité vomie;
Ces froids songeurs, penchés sur les âges défunts,
Ont les miasmes lourds des fosses pour parfums;
Ce qui fut les enivre et qui vit les navre;
Leur idéal a l'oeil sinistre du cadavre;
La nuit les aime; ils sont ses blêmes envoyés.
Tous les rayonnements de l'avenir noyés
Dans le grandissement de l'ombre des ancêtres;
Les fils des serfs rivés aux pieds des fils des maîtres;
L'éternel échafaud sur l'enfer éternel;
Autour d'Adam, chargé du crime originel,
Les vieux siècles hagards poussant des cris sauvages;
La perpétuité de tous les esclavages;
Pierre et César joignant leurs glaives effrayants;
L'autodafé chauffant la tiédeur des croyants;
Le moins d'enfants possible au seuil de la chaumière;
Torquemada pour flamme et Malthus pour lumière;
Il n'existe qu'un droit pour être, avoir été;
Le cimetière luit, c'est la seule clarté,
Et la tradition est l'unique atmosphère;
Ce que l'aïeul a fait, l'enfant doit le refaire;
Voilà leur songe: hiver, glace, plomb, marbre, orgueil,
Exagération lugubre du cercueil.
Derrière ces docteurs funèbres rien ne reste
Que le passé jetant sa figure funeste
Sur le réel, le jour, le travail, la moisson;
Tombe démesurée emplissant l'horizon.
Rien de sain, rien de fort; des larves dans la brume;
L'enfant pâle en naissant; pour verbe un testament;
Les coeurs morts; le nocturne et morne étouffement
Des jeunes nations par les anciens empires;
Les fils spectres râlant sous les pères vampires.
Ces deux systèmes vains sont hors de la raison
Et de la vérité, chacun à sa façon;
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