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Victor Hugo - L'Âne
Moïse, Bossuet et l'abbé de Corbeil,
Et casse Josué, gendarme du soleil;
Et c'est fini, voilà la Légende dorée
Croulant sous l'ironique et splendide empyrée;
Un tout petit Montaigne, adroit, glissant, rongeur,
Malgré leur profondeur et malgré leur largeur,
Va démolir Gennade et Thégan par la base;
Un leste Beaumarchais en quelques instants rase,
Avec leur clientèle honorable d'abus,
Les de Maistre les plus caducs, les plus barbus;
Saint-Évremond accourt, moqueur, alerte, ingambe,
Et maintenant cherchez Symmachus, Alegambe,
Et le père Gretser et le père Poussin!
Paul-Louis colletant saint Luc, quel assassin!
Un essaim de pamphlets qui s'échappe dégrade,
Sur leur lit de justice ou leur lit de parade,
Sigonius, Prudence, Alde et le sieur Pithou;
D'où viennent-ils? j'ignore; - où vont-ils? Dieu sait où!
Mais ils mangent les saints jusqu'aux dernières plumes;
Sur les tomes debout ainsi que les enclumes
De la forge du deuil, de l'erreur et du vent,
Ils se répandent gais, cassant, rageant, bravant,
Des révolutions anarchique avant-garde;
Et l'on entend courir dans la brume hagarde
Le pas tumultueux de ces trotte-menu;
Et ce désordre est fait par ce peuple inconnu
Au nez du marguillier et sous l'oeil de l'édile;
Ainsi que l'ichneumon détruit le crocodile
Le doute in-dix-huit bat le dogme in-folio;
Malheur à l'alcoran qu'attaque un fabliau!
Un missel sur qui plane un couplet est malade;
Je plains l'infortiat qu'une puce escalade,
L'infortiat fût-il plein de rois et de dieux,
Si la puce, agitant son stylet radieux,
Saute, atome effrayant, la largeur de la terre
Et la hauteur d'un siècle, et se nomme Voltaire.
- Mais, dis-tu, ce baudet n'a pas le sens commun.
Il veut un résultat; n'en est-ce dont pas un?
Ce combat des penseurs est sublime. - À merveille.
Qu'en sort-il? Baal meurt, l'ours fuit devant l'abeille,
Soit. On lutte, on s'acharne, assaut, mêlée à mort!
Et la science pique et la sagesse mord;
Que reste-t-il au coeur, la bataille finie?
Hélas! la nudité d'une immense ironie;
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