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Victor Hugo - Han d'Islande
que je puis prier? - Tu n'as plus à prier que l'enfer, malheureuse! c'est à l'enfer que tu appartiens.
Elle retombait dans sa sombre rêverie, lorsqu'on frappa à la porte.
C'était un événement rare chez la veuve Stadt; car, depuis longues années, grâce à ce que sa vie offrait
d'extraordinaire, tout le village de Thoctree la croyait en commerce avec les esprits infernaux. Aussi nul
n'approchait de sa cabane. Étranges superstitions de ce siècle et de ce pays d'ignorance! elle devait au
malheur la même réputation de sorcellerie que le concierge du Spladgest devait à la science!
- Si c'était mon fils, si c'était Gill! s'écria-t-elle; et elle s'élança vers la porte.
Hélas! ce n'était pas son fils. C'était un petit ermite vêtu de bure, dont le capuchon rabattu ne laissait voir
que la barbe noire.
- Saint homme, dit la veuve, que demandez-vous? Vous ne savez pas à quelle maison vous vous adressez.
- Si vraiment! répliqua l'ermite, d'une voix rauque et trop connue.
Et, arrachant ses gants, sa barbe noire et son capuchon, il découvrit un atroce visage, une barbe rousse et
des mains armées d'ongles hideux.
- Oh! cria la veuve, et elle cacha sa tête dans ses mains.
- Eh bien! dit le petit homme, est-ce que, depuis vingt-quatre ans, tu ne t'es pas encore habituée à voir
l'époux que tu dois contempler durant toute l'éternité?
Elle murmura avec épouvante: - L'éternité!
- Écoute, Lucy Pelnyrh, je t'apporte des nouvelles de ton fils.
- De mon fils! où est-il? pourquoi ne vient-il pas?
- Il ne peut.
- Mais vous avez de ses nouvelles. Je vous rends grâces. Hélas! vous pouvez donc m'apporter du
bonheur!
- C'est le bonheur en effet que je t'apporte, dit l'homme d'une voix sourde; car tu es une faible femme, et
je m'étonne que ton ventre ait pu porter un pareil fils. Réjouis-toi donc. Tu craignais que ton fils ne
marchât sur ma trace; ne crains plus rien.
- Quoi! s'écria la mère avec ravissement, mon fils, mon bien-aimé Gill est donc changé?
L'ermite regardait sa joie avec un rire funeste.
- Oh! bien changé! dit-il.
- Et pourquoi n'est-il pas accouru dans mes bras? Où l'avez-vous vu? que faisait-il?
- Il dormait.
La veuve, dans l'excès de sa joie, ne remarquait ni le regard sinistre, ni l'air horriblement railleur du petit
homme.
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