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Victor Hugo - Han d'Islande
le narrateur de cette histoire ne doute pas qu'il ne lui eût confié avec bien de la joie sa frêle machine
épouvantée. Jamais l'amour de la vie ne s'était développé avec autant de force chez lui, que depuis qu'il
percevait de tous ses organes l'imminence du danger. Tout ce qu'il voyait l'effrayait; les souvenirs de la
Tour-Maudite, l'oeil hagard de la femme rouge, la voix, les gants et la boisson du mystérieux ermite,
l'aventurière intrépidité de son jeune compagnon, et, par-dessus tout, le bourreau; ce bourreau dans le
repaire duquel il tombait en fuyant, chargé d'un crime. Il tremblait si fort que tout mouvement volontaire
était chez lui paralysé, surtout lorsqu'il vit la conversation se tourner sur lui, et qu'il entendit l'apostrophe
du formidable Orugix. Comme il ne se souciait guère d'imiter l'héroïsme du prêtre, sa langue embarrassée
se refusa assez longtemps à répondre.
- Eh bien! reprit le bourreau, savez-vous le nom de ce concierge du Spladgest? Est-ce que votre perruque
vous rend sourd?
- Un peu, seigneur... - Mais, dit-il enfin, je ne sais pas ce nom, je vous jure.
- Il ne le sait pas? dit la voix redoutée de l'ermite. Il a tort d'en faire serment. Cet homme se nomme
Benignus Spiagudry.
- Moi! moi! grand Dieu! s'écria le vieillard avec terreur.
Le bourreau éclata de rire.
- Et qui vous dit que c'est vous? c'est de ce païen de concierge que nous parlons. En vérité, ce pédagogue
s'effraie de rien. Que serait-ce donc si ses grimaces si drôles avaient une cause sérieuse? Ce vieux fou
serait amusant à pendre. - Ainsi, vénérable docteur, poursuivit le bourreau que les terreurs de Spiagudry
égayaient, vous ne connaissez pas ce Benignus Spiagudry?
- Non, maître, dit le concierge un peu rassuré par son incognito, je ne le connais pas, je vous
assure. Et puisqu'il a le malheur de vous déplaire, je serais, maître, bien fâché, vraiment, de connaître cet
homme.
- Et vous, seigneur ermite, reprit Orugix, vous paraissez le connaître?
- Oui, vraiment, répondit l'ermite. C'est un homme grand, vieux, sec, chauve...
Spiagudry, justement alarmé de cette prosopographie, raffermit en hâte sa perruque.
- Il a, continua l'ermite, les mains longues comme celles d'un voleur qui n'a pas rencontré de voyageur
depuis huit jours, le dos courbé...
Spiagudry se redressa de son mieux.
- Du reste, on pourrait le prendre pour un des cadavres qu'il garde, s'il n'avait les yeux aussi perçants.
Spiagudry porta la main à son emplâtre protecteur.
- Merci, père, dit le bourreau à l'ermite; en quelque lieu que je le trouve, je reconnaîtrai maintenant le
vieux juif.
Spiagudry, qui était très bon chrétien, révolté de cette intolérable injure, ne put réprimer une exclamation.
- Juif, maître!
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