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Victor Hugo - Han d'Islande
Le bourreau n'avait pas mené à fin ce long discours sans l'entremêler de bière et de bruyantes explosions
de rire.
- Il tue, et il dort! murmura le ministre; l'infortuné!
- Que ce misérable est heureux! s'écria l'ermite.
- Oui, frère ermite, dit le bourreau, misérable comme vous, mais certes plus heureux. Tenez, le métier
serait bon si l'on ne semblait prendre plaisir à en ruiner les bénéfices. Croiriez-vous que je ne sais quelles
fameuses noces ont fourni à l'aumônier nouvellement nommé de Drontheim l'occasion de demander la
grâce de douze condamnés qui m'appartiennent?
- Qui vous appartiennent! s'écria le ministre.
- Oui, sans doute, père. Sept d'entre eux devaient être fouettés, deux marqués sur la joue gauche, et trois
pendus, ce qui fait en somme douze. - Oui, douze écus et trente ascalins, que je perds si la grâce est
accordée. Comment trouvez-vous, sires étrangers, cet aumônier qui dispose ainsi de mon bien? Ce
maudit prêtre s'appelle Athanase Munder. Oh! si je le tenais!
Le ministre se leva, et dit d'une voix égale et d'un air tranquille:
- Mon fils, c'est moi qui suis Athanase Munder.
À ce nom la colère s'alluma dans tous les traits d'Orugix, il s'élança brusquement de son siège. Puis son
regard irrité rencontra le regard calme et bienveillant de l'aumônier, et il vint se rasseoir lentement, muet
et confus.
Il se fit un moment de silence. Ordener, qui s'était levé de table, prêt à défendre le prêtre, le rompit le
premier.
- Nychol Orugix, dit-il, voici treize écus pour vous dédommager de la grâce des condamnés.
- Hélas! interrompit le ministre, qui sait si je l'obtiendrai? Il faudrait que je pusse parler au fils du
vice-roi, car cela dépend de son mariage avec la fille du chancelier.
- Seigneur aumônier, répondit le jeune homme d'une voix ferme, vous l'obtiendrez. Ordener Guldenlew
ne recevra pas l'anneau nuptial, que les fers de vos protégés ne soient rompus.
- Jeune étranger, vous n'y pouvez rien; mais Dieu vous entende et vous récompense!
Cependant, les treize écus d'Ordener avaient achevé ce que le regard du prêtre avait commencé. Nychol,
entièrement apaisé, reprit sa gaieté.
- Tenez, révérend aumônier, vous êtes un brave homme, digne de desservir la chapelle de Saint-Hilarion;
j'en disais de vous plus que je n'en pensais. Vous marchez droit dans votre sentier, ce n'est pas votre faute
s'il croise le mien. Mais celui auquel j'en veux, c'est le gardien des morts de Drontheim, ce vieux
magicien, concierge du Spladgest. Quel est son nom déjà? Spliugry?... Spadugry?... Dites-moi, mon
vieux docteur, vous qui êtes une Babel de science, vous qui connaissez tout, vous ne pourriez pas m'aider
à trouver le nom de ce sorcier, votre confrère? Vous avez dû le rencontrer quelquefois, les jours de
sabbat, chevauchant en l'air sur un balai?
Certes, si le pauvre Benignus avait pu s'enfuir en ce moment sur quelque monture aérienne de ce genre,
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