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Victor Hugo - Han d'Islande
- De l'eau de mer! répéta Spiagudry avec une épouvante qu'augmentait la vue du gant de l'ermite.
- Eh bien! dit le bourreau se tournant vers lui avec un éclat de rire, tout vous alarme donc ici, mon vieux
Absalon, jusqu'à la boisson même d'un saint cénobite qui se mortifie?
- Hélas! non, maître. Mais de l'eau de mer.... Il n'y a qu'un homme....
- Allons, vous ne savez que dire, sire docteur; votre trouble parmi nous vient d'une mauvaise conscience
ou du mépris.
Ces mots prononcés d'un ton d'humeur ramenèrent Spiagudry à la nécessité de dissimuler sa terreur. Pour
amadouer son redoutable hôte, il appela à son secours sa vaste mémoire, et rallia le peu de présence
d'esprit qui lui restait.
- Du mépris, moi, du mépris pour vous, seigneur maître! pour vous, dont la présence dans une province
donne à cette province le merum imperium [Note: Droit de sang, d'avoir un
bourreau.] pour vous, maître des hautes-oeuvres, exécuteur de la vindicte séculière, épée de la justice,
bouclier de l'innocence! pour vous, qu'Aristote, livre six, chapitre dernier de ses Politiques, classe
parmi les magistrats, et dont Paris de Puteo, dans son traité de Syndico, fixe le traitement à cinq
écus d'or, comme l'atteste ce passage: Quinque aureos manivolto! pour vous, seigneur, dont les
confrères à Cronstadt acquièrent la noblesse après trois cents têtes coupées! pour vous, dont les terribles
mais honorables fonctions sont remplies avec orgueil, en Franconie par le plus nouveau marié, à
Reutlingue par le plus jeune conseiller, à Stedien par le dernier bourgeois installé! Et ne sais-je pas
encore, mon bon maître, que vos confrères ont en France droit de havadium sur chaque malade
de Saint-Ladre, sur les pourceaux, et sur les gâteaux de la veille de l'épiphanie! Comment n'aurais-je pas
un profond respect pour vous, quand l'abbé de Saint-Germain-des-Prés vous donne chaque année, à la
Saint-Vincent, une tête de porc, et vous fait marcher en tête de sa procession!
Ici la verve érudite du concierge fut brusquement interrompue par le bourreau.
- C'est par ma foi la première nouvelle que j'en ai! Le docte abbé dont vous parlez, révérend, m'a jusqu'à
présent fraudé de tous ces beaux droits que vous peignez d'une façon si séduisante. - Sires étrangers,
poursuivit Orugix, sans m'arrêter à toutes les extravagances de ce vieux fou, il est vrai que j'ai manqué
ma carrière. Je ne suis aujourd'hui que le pauvre bourreau d'une pauvre province. Eh bien! j'aurais dû
certes faire un plus beau chemin que Stillison Dickoy, ce fameux bourreau de Moscovie. Croiriez-vous
que je suis le même qui fut désigné, il y a vingt-quatre ans, pour l'exécution de Schumacker?
- De Schumacker, du comte de Griffenfeld! s'écria Ordener.
- Cela vous étonne, seigneur le muet. Eh bien! oui, de ce même Schumacker qu'un singulier hasard
replace encore sous ma main, dans le cas où il plairait au roi de lever le sursis. - Vidons cette cruche,
messieurs, et je vais vous conter comment il se fait qu'après avoir débuté avec tant d'éclat, je finisse si
misérablement.
- J'étais, en 1676, valet de Rhum Stuald, bourreau royal de Copenhague. Lors de la condamnation du
comte de Griffenfeld, mon maître étant tombé malade, je fus, grâce à mes protections, choisi pour le
remplacer dans cette honorable exécution. Le 5 juin - je n'oublierai jamais ce jour, - dès cinq heures du
matin, aidé du maître des basses oeuvres [Note: Charpentier des échafauds], je dressai sur la place de
la citadelle un grand échafaud que nous tendîmes de noir, par respect pour le condamné. À huit heures la
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